Продолжение поста «Ростелеком представляет свои интересы»2
Есть ритуалы, которые древнее самой цивилизации. Заклинания, что отпирают врата в иные, менее гостеприимные миры. И одно из них, самое действенное и жуткое, начинается так: «Здравствуйте, меня зовут Наталья…».
Телефон в руке вибрирует, словно пойманный в силок зверек. Это не просто звонок. Это экзистенциальный укол, тонкая игла прямо в мозолистое тело реальности. Пять раз в день из раскаленных солнцем башкирских степей ко мне тянется невидимый кабель, и по нему, словно по нервному волокну, ползет этот голос. Иногда живой, но все чаще — синтетический, оловянный соловей цифрового апокалипсиса.
«…я представляю интересы компании Ростелеком».
В этот момент Вселенная замирает. Какие, к дьяволу, ИНТЕРЕСЫ? Что это за метафизическая категория? Интересы безликого Левиафана, сплетенного из оптоволокна и бюрократических предписаний? Это звучит не как коммерческое предложение, а как ультиматум от неведомого божества, требующего жертвы. Твоей жертвы. Твоего времени, твоего душевного покоя, твоей веры в осмысленность бытия.
Их «Наталья» — это не женщина. Это легион. Бесконечная, самовоспроизводящаяся сущность, размножающаяся делением в серверных стойках где-то под Уфой. Она — эманация Великой Пустоты, которая хочет предложить тебе «более выгодный тариф на интернет». Она — вестница энтропии, что стучится в твою дверь с каталогом скидок на вечность.
Они думают, что это игра в одни ворота. Что на том конце провода — всего лишь абонент, статистическая единица, которую можно довести до белого каления или, в лучшем случае, до согласия на смену тарифа. Какое чудовищное заблуждение. Они не знают, что наткнулись не на абонента, а на летописца. На сумасшедшего архивариуса этого театра абсурда.
Мой телефон — это уже не средство связи. Это черный ящик цивилизации, беспристрастно фиксирующий агонию здравого смысла. Каждый звонок, каждая безжизненная интонация робота-Натальи тщательно каталогизируется. Я создаю свой собственный архив, свою Вавилонскую библиотеку безумия, где на бесконечных стеллажах хранятся аудиофайлы — апокрифические евангелия от Ростелекома.
Они хотели войны на истощение, но вместо этого разбудили партизана. Информационного герильеро. На каждый их выстрел из спам-пушки я отвечаю не криком в трубку, а созданием артефакта. Памфлета. Едкого, как кислота, и горького, как утренний перегар после ночи, проведенной в поисках смысла. Каждый их звонок с нового, еще не заблокированного номера — это не раздражение. Это топливо. Это сырье для моей маленькой фабрики по переработке корпоративного бреда в чистое, концентрированное искусство сопротивления.
Пусть звонят. Пусть их цифровые призраки и дальше терзают эфир. Они не понимают, что являются не охотниками, а дичью. Они — персонажи моей великой саги. Саги о том, как одна гигантская, неповоротливая сущность, пытаясь продать человеку еще один мегабит в секунду, нечаянно подарила ему цель в жизни.
Где-то там, в холодном офисе, сидит менеджер и смотрит на статистику «успешных контактов». Он не знает, что каждый его «контакт» превращается в главу новой книги. В строчку нового мифа. Мифа о человеке, который решил построить собор из мусора, который ему ежедневно бросали под дверь.
Так что звони, Наталья. Звони, мой безликий кибер-ангел из башкирского филиала ада. У меня наготове диктофон и остро заточенный сарказм. Наша война только начинается, и я намерен сделать ее легендарной.
