Она написала вопрос…
Она написала вопрос на стене,
И сгинула, временем стёрта,
Но вот тот вопрос, как пружина во мне ,
Не делает старое мёртвым !
«Кому?» и «За что?» всё тревожат мой взгляд,
«Куда все приводят дороги ?»
«Зачем ?» и «За сколько ?», «На чей же парад,
Привёл ты усталые ноги ?»
«Какому ты идолу вяжешь цветы ?»,
И «Что означает молчанье ?»,
Кому ты ответил: «Любимая ты !»
Кому напророчил стенания ?
Что самое светлое скрыто во мне ?
Какими наполнен слезами ?
Она уж забыта…..Вопрос на стене,
Всё так же стоит пред глазами.
Дорога к забору меня привела,
На нём я прочёл слово "жопа".
Стоял и страдал я... Ну что за дела?!
Как выстрел в лицо из окопа...
С тех пор я не сплю и не пью и не ем,
Вопросы... Конца им не видно...
Та жопа кому? Только мне или всем?
Когда только мне - бля, обидно!