О наболевшей "бабушке в магазине"
Зашел я как-то в магазин запчастей ВАЗ — купить себе дворники, потому что старые уже не столько стекло очищали, сколько размазывали грязь в душевных узорах. И вот, среди полок, увешанных карбюраторами и тормозными колодками, заметил я бабушку. Бабушка, надо сказать, была образцовой нищеты: пальто времён Брежнева, сумка-«клетка» с выцветшим «Пепси», а в глазах — мудрость человека, который уже третий час выбирает между двумя одинаково ржавыми глушителями. Продавец, видимо, тоже проникся её положением и терпеливо объяснял, что «этот хоть дышит, а этот уже нет». Я, конечно, не мог остаться в стороне. Сердце моё, такое большое, что в груди не помещается и частично выпирает в виде кредитного рейтинга, дрогнуло. — Бабушка, — говорю, — забудьте про этот утиль! Вы достойны большего! И, не дожидаясь её ответа, вывел её на улицу, где у обочины красовался новенький китайский SUV — тот самый, что пахнет пластиком, но зато с подогревом сидений (правда, только водительского, но кто же бабулю за руль посадит?). — Это вам! — торжественно объявил я, вручая ей ключи. Бабушка посмотрела на машину, потом на меня, потом снова на машину… и заплакала. Слёзы катились по её морщинам, как пенсионные накопления по счетам ЖКХ. — Спасибо, сынок, — прошептала она. — А на бензин у меня есть… ой, нету. Но я уже шагал прочь, озарённый внутренним светом благородства.Когда я уходил, слезы наворачивались на глазах... почти как от чтения подобных душещипательных (нет) рассказов о приключениях этой же бабушки в магазинах, когда ей купили 100 грамм масла, кусок колбасы, хлеба и иные блага.