Нет ничего страшного
Сотрешенно не верю в проходящее. Не верю в мистику, в бога. Мне просто страшно. Может быть некие квантоводинамические хрени ещё неизвестные учёным, но не это. Нет. Я закончу. В доме, 1825 года постройки, где я снял квартиру, происходят некие вещи, обьяснимые логикой чаще всего, но если начать думать о них.
Странные соседи, которые не спят по ночам. Бабка, подходящая под утро к моей двери и что то шепчущая. Мяуканье из подвала, надписи на кирпичной кладке в нём. Собачий череп в потайном дне под сундуком с землёй. Плачь несуществующего ребёнка за стеной. Мои детские сны, вдруг снова нахлынувшие. Я убегаю от сюда. Но не могу. Кто-то окружил дом, кто-то смотрит в мои окна и их тени шашают по комнате.
Просто, по своему разумению, я соединяю факты в единый ансамбль, такой, что не даёт мне уснуть.
У девушек, снимавших до меня квартиру, был белый кот. В девяностых в подвале моего дома маньяк убил трех девушек и несколько недель подряд скармливал их своей собаке. Все соседи вроде как до этого уважали тихого интелегентного мужчину. А когда его посадили, выявили факты, соседи возненавидели его и его собаку и закрыли её в том подвале. Там она и сдохла. Кот подох один в квартире. Но, как рассказала бабка, кто-то начал мяукать по ночам, то в одной квартире, то в другой. И вот однажды пропал ребёнок. Через некоторое время другой. Раз за разом, двадцать лет подряд, люди слышали жалобное голодное мяуканье, а потом у них исчезали грудные дети. И ещё. То, что касается лично меня. Не помню ни чего, что было со мной последние десять лет. Как попал в этот город, зачем я здесь. Словно меня сюда заселили несколько месяцев назад для какой-то цели, но непомню для какой. Словно это некий опыт надо мной: насколько долго я могу быть человеком. Мне не спится уже несколько дней и теперь я ухожу. Кто-то скребется в дверь, кто-то там ждёт меня что-ли. Не знаю, верно ли объединил события, только есть голос в голове. Пиши. Я крестюсь и засыпаю.
