Крысы в попе
Ладно, коль зашла история про мужика-яйцереза, то вот вам ещё одна шизоистория от человека, поймавшего белку за хвост. Товарищ мой любит курить куришку, бухать бухашку и нюхать разного рода порошки (ну, "Досю" там, "Аиста", тарищмаёр). Какое-то время назад он пропал с радаров и вдруг появился снова. В общем, звонит он мне и рассказывает историю. Дальше от его лица.
Я жёстко бухал последние недели две - коньяк, пиво, водка. Одним погожим летним утром проснулся и всё, ни в какую, даже воду пить не могу, сразу колбасит и блевать тянет горьким. Сижу, трясусь, хуёво мне, начинаются какие-то непонятные загоны. Хожу из угла в угол, шторы задёрнул, чтоб не следили (а дело происходит на первом этаже двухэтажного дома), прислушиваюсь к летним шумам на улице, каждый пук воробья - как ебок в царь-колокол, от которого сердце останавливается.
Становится всё страшнее и страшнее, в углах начинаются какие-то шорохи. Вспоминаю, как однажды под полом разорил крысиное гнездо и выкинул всех жителей на мороз. Понимаю, что они будут мстить и уже позвали Крысиного Короля, который со своей армией сейчас ко мне придёт. Умом понимаю, что хуйня полная, но, сука, в углах уже конкретно так пищат. Ладно, ок, решил профунькаться и вышел на свежий воздух, пошёл на футбольное поле.
Сел на скамеечку, сижу, даже курить не могу, трясусь. Воздух весь напряжённый, солнце светит злобно, агрессивно, ветер дует. Я смотрю на траву и вижу, блядь, как оттуда выглядывают крысы, как суслики, сверкают жёлтыми клыками и попискивают. Понимаю, что они меня от дома пасли, паникую и включаю съебатора, бегу домой к матери.
Залетаю к ней, ору, что за мной гонятся крысы и что они меня хотят сожрать, на панике бегу в толчок и запираюсь там. Страшно, пиздец! Сижу, проходит время и начинаются опять шорохи, попискивания, какие-то мелкие шажочки, унитаз начинает булькать и я прямо чувствую, как эти ёбаные крысы лезут через штаны ко мне в жопу, прям натурально голову в ачько просовывают и одна за другой, царапаясь лапками, лезут прямо в святая святых любого ровного пацана.
Ору дурниной, зажимаю жопу руками, вылетаю из толчка, бегу на второй этаж. Выглядываю в окно - сука! Мусора и люди с кровавыми крестами! Мамка вызвала, видимо. А у меня "вес" в кармане, только скинул его под кровать, слышу - шаги по лестнице. Хотел со второго этажа выпрыгнуть, но успели схватить, помню, как какому-то менту по роже дал.
Скрутили, наручники надели, обыскали (боже, как же я рад, что успел выкинуть хуйню из кармана, я на условном был). Повезли в дурку ебать, принесли на руках в какую-то комнату, где убивают людей, привязали к кровати, оголили руку. Я смотрю - а там медсестра уже с ядом в шприце ко мне подходит, понимаю, что меня усыпить хотят, ору, рыдаю в голос, умоляю не убивать, я исправлюсь, я всё сделаю, только не убивайте.
Очнулся потом всё ещё привязанным, но уже понял, что белку поймал. Две недели пролежал, потом выпустили, я домой приехал, и, понятное дело, бухнул на радостях, всё-таки, 29 исполнилось.
Такая история. Не шутка ни в чём. Вишенка на торте - когда товарищ эту историю рассказывал, он каждые секунд 15 говорил: "Да сука! Да блядь!". Я грю: "Что у тебя там происходит?". "Да я", - грит, - "пиво открыть не могу, руки трясутся".
Fin.