Бутылка⁠⁠

Возле стола сидел Сергей Петрович, среднестатистический мужик, работающий на заводе, не замечен в партии, не занимается народной медициной, а вот выпить сто грамм после работы, это как за здрасте.

В пятницу коллектив не расходится сразу, а собирался у мастера. Накрывался стол, и привычные горячительные капли проваливались в желудок. Как ни странно, на этом день не заканчивался. Петровича как-то спросили, что происходит с тобой после выпитых миллилитров?

— Э, брат, ты понимаешь… Пропустил ста грамм просыпается иной человек, и он видит мир по-другому, ему, чтобы понять происходящее, нужно еще выпить. Понимаешь? —  Сергей положил в рот кружочек копченой колбасы и многозначительно указал пальцем вверх.

Мужики согласились, выпитая бутылка упала на пол. Петрович поднял ее, рассматривая всех через толстое стекло, заметил:

— Вы только представьте, сколько разных людей сидит в одной этой бутылке, — показывая всем тару из-под водки. — И все они ждали, пока мы их выпустим. Сколько гениев и политиков томятся в стеклянной посуде. Им бы свободу…  Эх.

Сергей наклонил голову и тяжело вздохнул, сегодня он выпустил из бутылки не гения, не революционера и не политика, а философа.