siren

В дождливый день, на чистый лист, в открытое окно,
Оставив мокрый след, легло орлиное перо.
Пиши перо, не подведи меня рука.
Нам явно будет малого одного листа.
И по листу бегут слова, я будто бы пишу углем,
Который продолжает полыхать огнем.
И по руке идет то холод, то тепло,
Но не унимается орлиное перо.
Бежит за строчкой строчка о жизни вольного орла.
Как он боролся за свою свободу до самого конца.
О том, как люди ангелов губили
И последний храм надежды отравили.

Пиши перо, не подведи меня рука
И сон постой, не закрывай глаза.
В морях и океанах средь островов,
Был остров наших снов,
Там злости не было и меж волков,
Не возводилось шумных городов.
Там жил отец Покой.
И мать снимала боль своей рукой.
А если ночью ты потеряешься в лесу,
Не бойся попросить о помощи луну.
У самых ярких звезд сияние возьмёт,
И освещая путь, до дома доведёт.
Там не было не ругани, не ссор,
Никто не знал, что такое вор.

Пиши перо, не подведи меня рука.
Сегодня, завтра нам будет не до сна.
Там озеро надежды усталость забирало,
А чувство одиночества среди деревьев исчезало.
В горах мы постигали высоту,
Средь облаков исполнили свою мечту.
Расправив крылья, свободу обретали.
Лучи от солнца перья нам ласкали.
К нам ангелы с небес спускались
И как с родными братьями общались.
Нам был не ведам страх,
Мы не могли представить, что такое ад.
Мы не могли представить, что солнце проиграет тьме.
Мы не боялись остаться в полной темноте.

Пиши перо, не подведи меня рука.
Покуда не закончится история орла.
О том, как небо голубое подожгли огнем с земли,
Что яростью и злостью принесено людьми.
О том, как перья падали с небес,
Как ненависть людская с цепи сорвалась, словно бес.
И с облаков пришел кровавый дождь,
По телу вольного орла стучала дрожь.
Впервые боль пронзила ясные глаза
И острый взор орла, туманила слеза.
А между тем за братом брата смерть вела.
И не спускала цепких глаз с последнего орла,
Под гнетом страха, взвыла храбрая душа.
Упал орел, закрыв трусливые глаза.
Впервые в жизни его свобода предала,
Отец исчез, мать умерла.

Пиши перо, не подведи меня рука,
Покуда по листу бегут слова.
Король полета падал вниз, и чуя смерти вонь, боялся сделать вдох.
С изорванным и сломанным крылом, орел никак лететь не мог.
И с ужасом, открыв глаза, он оглядел любимый дом.
Тот был опустошен, сражен огнем, и назван для него врагом.
Земля, что раньше их хранила бережно теплом, дурманя сладким сном,
Теперь хранит лишь братьев кровь под серым, толстым льдом.
Упав в холодную тюрьму, разбил свой хищный клюв об лёд.
Разрушена семья, забыто имя, во власти смерти его род.
Лишь катится соленная и жгучая слеза
Из глаз последнего орла.
И за слезой бежит слеза, туманя ясные глаза.
Издалека доносится людской приказ: Поддать огня!
Лежал орел на хладном льду, вдыхая кровь
И слушая предсмертный вой волков.
По телу больше не гуляла дрожь,
Ведь согревал орла кровавый дождь

Пиши перо, не подведи меня рука
И ты, постой, не затухай свеча.
Сомкнув свой клюв, поджав крыло,
Противник смерти выглядел смешно.
С насмешкой на губах, явилась смерть за ним сама,
Чтоб волею своей поработить последнего орла.
Но тень от крыльев ангела на смерть легла.
Брат ангел закрыл собой ползущего орла.
Колено перед смертью приклонил, и крылья за орла сложил,
С улыбкой грустной, ангел последнего орла от смерти утаил.
Орел, найдя приют в кромешной тьме,
Крылья исцелял в холодной мгле.
Горе, боль и страх внутри
И сердце мечется в груди.
А бес людской не унимался,
Над братьями орла лишь измывался.
Орел задумал свой побег,
Чтоб рассказать, на что способен людской грех.

Пиши перо, не подведи меня рука,
Мне не хватает сил, чтоб подобрать слова.
Неспешно шли года,
На зоркие глаза орла
Легла слепая пелена.
Настал тот день, вернулась тишина
И через столько лет, настал рассвет ,
Но не поможет солнца свет.
Пусть смерть, насытившись, ушла
Покой – погиб, надежда – умерла.
Пусть раны затянулись,
Но силы не вернулись.
И выползая из кромешной тьмы,
В объятья новой тишины,
Орел увидел, что он один
Среди войны, укрылся от судьбы.
Лететь все выше было тяжело,
Свобода была слишком высоко.

Пиши перо, не подведи меня рука,
Исполни волю последнего орла.
Не осуществив задуманный побег,
Уже решив в тюрьме, окончить этот век.
Увидел ангела в тюрьме,
Молившегося в новой тишине.
Брат брату руку протянул
И силы вновь в орла вдохнул
И прошептал: Лети орел!
Но не мсти войной,
Не мсти кровавым боем,
А стань для них непобедимым словом.
Так умер сын небес,
Отдав орлу нелегкий крест.
Орел летел, набирая высоту,
Приняв от ангела свою судьбу.
И в каждое открытое окно,
Бросал свое, орлиное перо.

Пиши перо, не подведи меня рука,
Пиши историю непобедимого орла.

Помню однажды на пикабу предлагали показывать свое творчество и не суть, что это будет. Я пишу стихи и не стараюсь давать им широкого освещения, однако я не могу полагаться на объективную оценку только одного человека и так или иначе поэзия требует быть увиденной и услышанной. Вы будете моей первой публикой так, что я надеюсь мое стихотворение найдет свой отклик. Заранее спасибо за внимание.

Однажды в город, явился масок мастер.
Работой одержим, в работе страстен.
Всю ночь работал он один,
К рассвету открыл свой магазин.
Средь разных масок
И ярких, свежих красок,
За грошь свою работу продавал,
И никому не отказал.
Купили люди маски,
Вдохнули эти краски,
И позабыли слово: честь.
Ведь за маской правду не прочесть,
Не пожалели люди грошь
И спрятали за ней всю злость и ложь.
Запрятали своей души уродство
И злое, чистое проворство.
И на лицо надев добро,
Внутри себя прикармливают зло.
Их поступки двуличия полны,
На первый взгляд, речи их умны,
Но мысли их пусты,
И только гниль внутри.
Слова их - это желчь, объятия - жестокий яд,
И каждый горю твоему безумно рад.
Ты сердце распахнешь, они его сожгут,
Покажешь душу, они ее сожрут.
Мечты твои отравят ядом,
А слезы осквернят веселым взглядом.
Но стоит маску с их лица сорвать,
Как гниль по миру начинает расползать.
И с добрым, старческим лицом
Мастер масок, возомнив себя творцом,
При лунном свете маску сняв,
С улыбкой дьявола на молодых устах,
Рисует маску для тебя.
Ей тоже будет - грошь цена.
Храни тепло своей души, маску ту не покупай.
Коль не был бы велик соблазн,
Какую боль бы ты не испытал,
Ты душу мастеру не отдавай.
Придет их время, треснет маска на лице,
И мастер души их возьмет себе.
Ведь маскам мастера не грошь цена,
Их цена - твоя душа.

Я начну из далека. Про пикабу я узнала из паблика в контакте. Мне очень понравился паблик, позитивный такой и веселый. Тут смотрю новость в паблике висит, в которой говорится: есть вот сайт, с него все посты и берутся. Думаю, надо зайти и посмотреть. Так я и заходила и смотрела. После двух месяцев такого посещения сайта, во мне начала расти тревога. Я вдруг поняла, что нельзя приготовить еду и не сфотографировать ее, и не выложить пост на пикабу. Когда ты убираешься дома, это тоже надо запечатлить обязательно, иначе, возможно, это не засчитается мне хорошим поступком в жизни, и я вечно буду гореть в аду. Я теперь даже и не знаю, как жить дальше. Все веселье и позитив превратились в страшный кошмар. Но действительно страшно мне стало только, после этого поста http://pikabu.ru/story/_670650, но не от самого поста, а от его обсуждения. Все эти невинные дамочки, готовящие пирожки и даже словом, не перечащие своему мужчину, блюстители божественной веры, святой невинности . ЖАЖДУТ КРОВИ СУДА РАСПЛАТЫ И СВОЕЙ СПРАВЕДЛИВОСТИ. Как смеешь ты – мать своих будущих детей, ты – женщина, которой природой дано творить жизнь, как смеешь решать, кому рожать, а кому нет. Как можно говорить о человеческой стирилизации или кострации, будто это домашнее животное. Пусть такие люди неприятная сторона нашего общества, пришли ли они сами к этому, или же это вынужденная жизнь, но кто дал тебе права смотреть на них с высока, решать за них. Кто дал тебе право решать за будущих детей. Они не родились, не сделали свой выбор, а ты уже ставишь на них клеймо. За кого человека принимаешь – такого человека и получишь. Большинство поэтов, музыкантов, писателей, ученных, множество известных и великих людей, дети алкоголиков, дети людей, которых презирало и осуждало их общество. И что же это получается? Если ребенок у них родится инвалидом, то лучше бы ему не родиться вовсе? Инвалиды у нас недостойны жить? ВИЧ инфицированные недостойны жить? Человек с изъяном недостоин жить? Как смеешь ты решать? Кто дал тебе это право? Признаюсь, честно, мне страшно ходить одной поздним вечером, мне тревожно жить в этой стране, потому что я чувствую себя незащищённой не с какой стороны. Но сегодня мне стало действительно страшно, когда я узнала, что на самом деле творится в голове добродушной тетеньке, предлагающей пирожки соседям. Мне страшно, что мои дети будут расти с детьми этих женщин, которые будут заражать умы своих детей такими идеями и взглядами. Что если у моего ребенка будет изъян, а дети этих женщин решат творить свою справедливость?
Только мы создаем общество вокруг нас и чаще своим примером и своим отношением. Так, что подай пример, а не пости о том, как тебе стыдно за женский пол.