Зарисовка из жизни⁠⁠

Вечер, уже темнеет, стою у подъезда, курю, выжатый работой и жарой.

Сирень в этом году долго цветет, запах аж кусками из воздуха есть можно, дурманит.

Народ домой спешит, кто-то детей выгуливает еще, кто-то собак, мащинки тихо раскатываю туда-сюда, место для ночлега ищут.

Контингент забулдыг-завсегдатаев КрасноБелки, встроенной в дом, сидит тихо, ответственно пускает слюни, следуя цеховому жтикету, готовится к концерту в ночную смену.

Двор-зажатый колодец из трех высотных домов, акустика как в театре.

И мелодия плывет какая-то в воздухе, нежная такая, грустная...

Прислушиваюсь-не магнитофон, не магнитола из машины. Кто-то играет из квартиры с открытыми окнами.

Еще прислушиваюсь-флейта вроде...Да, точно флейта...Сто лет не слышал вживую, чтоб кто-нибудь на флейте играл.

Опять прислушиваюсь-что за мелодия такая, знакомая же...

Да, точно..."...Пусть ярость благородная вскипает, как волна...Идет война народная.."

Священная война.

В летнем теплом спокойном вечере кто-то на флейте печалью выводит пронзающую мучительную намоленную страданиями людей песню, с которой они умирали ...

Абсолютный диссонанс. Но почему-то нет ощущения ненормальности. Может быть это неправильно, немодно, ненужно, странно...но это органично.

Наверное, это тоже часть культурного кода

Просто так.

Вштырило и порадовало, на удивление.

А я уже давно ничему не удивлялся.

П.С. Без рейтинга и, тем более, не для политотных срачей. Просто так.

П.П.С А потом заиграл "Белую ночь" Салтыкова

Стою, слушаю и пишу это...)