Тупик. Глава 1.4: Бензиновые Сны⁠⁠

Начало
Тупик. Глава 1.1
Тупик. Глава 1.2
Тупик. Глава 1.3

El.Wizz уже почти допил шестой бокал, хотя пил медленно, будто не торопился возвращаться в тот мир, откуда, возможно, пришёл.

Он посмотрел на меня исподлобья, и я почти почувствовал, как сцена меняется — будто заиграла музыка, и кто-то невидимый нажал кнопку “Play Cutscene”.

— Знаешь, почему меня прозвали El.Wizz? — спросил он, и его голос был сухим, как старое моторное масло.

Я невольно кивнул. И в этот момент понял, что всё, дальше я пассажир. Диалоговая ветка выбрана. Назад пути нет.

— El.Wizz — это всё на шевроне. Клубная эстетика. А вообще-то я был Electric Wizard.
Сначала — просто Electric.
Потому что я мог перебрать любой байк на ощупь. Без света. Без схем. Без раздумий.

Он сделал глоток, прищурился.

— Заводской косяк? Найдётся. Болт, про который забыли в Японии? Найду. И заставлю крутиться.
У нас говорили: «Если мотор стонет — зови Electric». И я приходил.
Не потому что я гений. А потому что я слышал, как машина разговаривает.

Он снова затянулся. Дым скользнул вверх, в фонарь, расползаясь, как бензин по воде.

— Только вот знаешь, брат… — он усмехнулся, но в этом смехе было что-то с оттенком одиночества. — Членство в клубе не приносит бабок. В лучшем случае — шрамы и штрафы. В худшем — похороны с гимном AC/DC.
А наш чаптер был свежий. Сырые мы были, понимаешь? Не определились ещё: в бизнес или в могилу.

Он отпил пиво, посмотрел куда-то в пустоту.

— Так что пришлось выкручиваться.
На заднем дворе у меня была теплица. Небольшая. Там я выращивал перцы.
Не обычные. Mary Jane. Такой сорт, что один только запах мог заставить мужика поверить в Бога, а потом — в сатану.

Он рассмеялся, уже по-настоящему.

— Говорили: «Эти перцы вызывают галлюцинации, как в день велосипеда, только без велосипеда».
С тех пор к Electric добавилось Wizard.
Потому что, когда после моих перцев народ видел, как холодильник начинает читать рэп или кот уходит в запой — все соглашались: тут без магии не обошлось.

Я кивнул. Не потому что верил. А потому что отрицать — значило бы вовлечься по уши.
А я уже знал — чем глубже слушаешь El.Wizza, тем дальше твой выезд.

Внезапно хлопнула дверь.

Из-за уборной появился мужчина — лет тридцати, с уверенной, неторопливой походкой. Он двигался, как человек, привыкший к дороге: не спеша, но с внутренним прицелом, как будто знал, где что стоит.

Первое, что бросалось в глаза — его правая рука. Вся чёрная. Неясно, то ли от старого ожога, то ли из-за татуировки, набитой так плотно, будто закрашивала что-то, что не должно было быть видно.

На нём была выцветшая футболка с надписью Iron Sect, а на спине — массивный железный крест, растянувшийся от плеча до плеча. На поясе — повязанная тёмно-зелёная фланелевая рубашка, выцветшая от солнца и пыли. Его джинсы — классические Levi’s 501, голубые, но покрытые слоем дорожной пыли, словно он только что спрыгнул с хайвея.

От заднего кармана к ремню тянулась латунная цепь — она держала потертый кожаный кошелёк, выглядывающий из кармана, как будто готовый вот-вот исчезнуть, если не держать его на привязи.

Он прошёл мимо, не глядя по сторонам, и остановился у старого аппарата с пластинками в углу. Закинул четвертак — монета со щелчком пропала в глотке автомата — и, не оборачиваясь, произнёс:

— Ты как, старый? Всё ещё растишь этих перцев?

Голос его был хриплым, как будто он только что вылез из сухого колодца. Он говорил кому-то, кого знал. Но его взгляд — маниакальный, липкий, пристальный — был направлен прямо на меня.