Триггер⁠⁠

Триггер.

Помещение со стенами покрашенными серой масляной краской. Краска облупилась по углам и в области плинтуса. Окно на две фрамуги. За окном решетка. Посреди помещения стол, с двух сторон от стола стулья. Всё прикручено намертво шурупами к бетонному полу, видимо давно – коричневая краска, покрывающая пол, скрыла толстым слоем и скобы и ножки мебели.

За столом сидят двое: человек в белом халате с усталыми глазами за очками в роговой оправе, и молодой человек в футболке и джинсах.

- Что Вас беспокоит? - Надтреснутым с хрипотцой голосом произносит человек в халате.

- Ничего, доктор. – Человек в футболке явно удивлен.

- Как Вы сюда попали?

- Скорая привезла.

- А где Вы сейчас находитесь?

- В психушке, видимо.

- Это не психушка. – терпеливо объясняет доктор. – Это больница.

- Сути вещей это не меняет, правильно?

- Сути не меняет. Но, если Вы здоровы (а я думаю, что Вы здоровы), лучше говорить, что Вы были в больнице, а не в психушке.

- Хорошо, доктор.

- И так, что Вас беспокоит, и как Вы сюда попали.

- Меня ничего не беспокоит. А попал я сюда так: я, видимо, испугал своего друга одним забавным рассказом, а он позвонил вам.

- Что Вы ему рассказали?

- Ничего.

- Олег, пока мы не выясним, что с Вами случилось, Вы будете находиться здесь.

- Я триггер.

- Что, простите? Кто Вы?

- Триггер своей смерти. Может получиться так, а может эдак.

- Это как?

- Я за свою жизнь умирал пять раз.

- Хорошо. И как это случилось в первый раз?

- Мы с пацанами играли в войнушку. Я залез на дерево, которое стояло рядом с гаражами – дожидался подхода неприятеля. Дело было после дождя. В какой-то момент на мокрой ветке я поскользнулся, и улетел с высоты второго этажа спиной в битый кирпич. Из кирпича торчала арматурина. Она вошла мне в грудную клетку… слева. Так себе зрелище.

- А потом?

- Что потом? Крики, слезы, сопли, отпевание, похороны. Поседевшая мать. Мне все-таки 8 лет было.

- Но Вы же понимаете, что это невозможно. Иначе Вы бы просто не сидели бы здесь, и не беседовали со мной.

- Возможно, доктор. Это бы случилось, но я очень хотел продолжить жить. Поэтому я захотел, чтобы я не попал на арматуру. Так, синяками да сотрясением мозга отделался.

- И?

- И продолжил жить.

- Так, а следующий раз?

- В следующий раз на меня напали ночью гопники.

- Кто простите?

- Шпана. Я продолжу? Не перебивайте, пожалуйста.

- Да, конечно. – Доктор снял очки и потер глаза пальцами. – Продолжайте, простите.

- Ну вот. Ночью я, мне уже лет девятнадцать было, шел домой после института, ну почти после института, вы же понимаете? – Пациент лукаво улыбнулся.

- Да, да, продолжайте.

- Меня вырубили ударом кастета в голову…

- И?

- Что и? Проломленный череп, отпевание, похороны, безутешные скорбящие. Но я не хотел. Я очень хотел жить. Поэтому сотрясение мозга, больница, и я продолжил.

- Так, так, так. – Доктор оживился.- А потом?

- А потом такое еще раза три-четыре было. И я решил рассказать это своему товарищу. А он вам позвонил.

- То есть вы уверены, что вы меняете реальность?

- Ну, да.

- Прекрасно, прекрасно.

- Доктор, я устал.

- Почему? – Доктор снова надел очки, и пристально посмотрел на своего собеседника. Тот действительно выглядел уставшим.

- Меня Марина бросила. – Потухшим голосом сказал молодой человек.

- Марина? Простите, это кто?

- Моя девушка. Она полюбила другого. Такое бывает, я читал. – Парень смотрел в пол, потом поднял глаза на врача. – Но я устал. И я захотел все это прекратить.

- Прекратить? Как? – Доктор удивился.

- Ну, как? Я рассказал это своему товарищу, и заодно сказал, что собираюсь покончить жизнь самоубийством. Зря конечно, смалодушничал. Но… не успел.

- Вот и замечательно. – Доктор улыбнулся.

- Да. Но ничего уже не изменить. – Теперь улыбался пациент.

- Что Вы имеете в виду? – Доктор был действительно озадачен. Он сомкнул пальцы рук, поставил локти на стол, на пальцы опустил подбородок.

- Меня забрали ваши, но по пути машина скорой врезалась лоб в лоб с грузовиком! – Торжественно сказал парень, и откинулся на спинку стула. И чуть не упал – стула не было, был табурет.

- Что? – Доктор явно взволновался. – И почему вы здесь? Вы же не хотели жить?

- Видите ли, доктор, - Проникновенно сказал парень, наклонившись поближе к человеку в очках. – Мне всегда дается часа два обдумать происходящее. У меня осталось минут пятнадцать и ага! Я. Не. Хочу. Больше.

- Отлично, отлично. – Сказал суетливо доктор. Он вскочил, походил взад-вперед вдоль стола, посмотрел на наручные часы. – А знаете, Вы правы - хватит это терпеть. Я, пожалуй, отправлю Вас в палату, там Вы и дождетесь конца. Лады? – Доктор как-то не по здоровому возбудился.

- Лады. – Ошарашенно ответил парень.

- Вот и хорошо. Санитары! – Прокричал врач в сторону коридора. Прибежали двое здоровенных дядек в белых халатах. – Проводите молодого человека в пятую.

Когда пациент отчалил, врач скорым шагом вышел из кабинета, направился к сестринскому посту.

- Тамарочка, аминазин пациенту в пятой срочно! – Обратился он к медсестре.

- Сколько, Виктор Павлович? – Спросила сидящая на посту медсестра.

- Тамара, ты дура? – Заорал врач. – Чтоб вырубило!

Медсестра было со стула не упала. Но вскочила и понеслась в процедурку. Через минуту с наполненным шприцем она пронеслась мимо доктора в пятую палату.

«Успеть бы, усыпить бы… - Думал доктор. – Усыпить. Кто знает, сколько ему еще минут отпущено жить? Пусть спит. Пусть не хочет жить, но не транслирует свое желание вселенной. Пусть спит. А завтра я с ним поговорю снова».

Первый раз доктор умирал в шесть лет от ложного крупа. Потом авария по дороге на юг с родителями. Потом… Много чего потом, но док всегда хотел жить. И он знает, каково это быть триггером. Он бы дал помереть парню, но врачом, который на скорой привез этого пациента, была его жена. И парень этот, сука такая, будет жить!

#ДырФыр