Терапевт⁠⁠

Схватила меня как-то поджелудочная. Допился, блядь.
Решил пережить схватку самостоятельно. Положил пакет фарша замороженного на грудь. Не отпускает.
Вызвал скорую. Что бы хоть обезболивающего вкололи. Приехала молодая докторша. Говорит, с кислородом у Вас хреново. Поехали в больницу. Ничего я Вам колоть не буду.
Думаю, если это приступ панкреатита, то переживу, только странно, что в грудную клетку отдает.
Докторша говорит, что если тебя не госпитализируют, я не уеду.
Говорю. Не уезжайте.
Вызвала скорую. В больнице сделали анализы. Все зашкаливает .
Спрашиваю, амилаза в порядке?
Да.
Думаю, значит острого панкреатита нет.
Ну Вас нахуй с Вашей госпитализацией, где даже покурить нельзя и общий туалет на мужчин и женщин. Как там срать? И как после этого есть?
И я 30 лет курю, думаете вот так сразу и бросить можно.
Это я потом узнал.
Дома мучился, мучился, и опять вызвал скорую. Приехала та же девушка.
Уговорила.
В следующей больнице со мной поступили кардинально. Сразу за яйца схватили. Есть ли грыжа. Потом я мариноваться 5 часов, пока освободится КТ.
Оказывается у нас в Колонии есть аж 3 аппарата КТ. А вот стадионов штук 30.
Отвлекся.
Я больше всего боялся острого панкреатита.
Оказалось двусторонняя пневмония. ковид. Выпихнули в туберкулезную больницу. Встретил там соседа по улице. Он умер на текущий момент.
И вечером, когда я уже лежал в больнице, звонит мне эта молодая докторша.
Как бы Вам описать эти ощущения.
Лучше бы не звонила.
Короче, хотел написать, как романтическую историю, а в итоге хочу сказать.
В это трудно поверить, но надо признаться, что всем насрать на мое лицо...