Тень на камне - Глава 2: Пепел на траве⁠⁠

Утро в Подольске было серым, как бетонные стены многоэтажек. Солнце, если оно и существовало, пряталось за тучами, будто знало, что этому городу свет не нужен. Я стоял у того же надгробия на заброшенном кладбище, где вчера нашел лицо Елены Ковалевой, высеченное в холодном камне.

Ее фотография смотрела на меня, как живая, и я чувствовал, как внутри что-то сжимается — смесь страха, надежды и того, что я боялся назвать любовью. Но теперь я был не один. След ботинка в грязи и горсть пепла, пахнущего химией, лежали передо мной, как улики из моего старого следовательского прошлого. Кто-то был здесь. И этот кто-то знал больше, чем я.

Я присел на корточки, разглядывая след. Глубокий, с рифленой подошвой, он был свежим — не старше ночи. Рядом пепел, серый, с резким запахом, который напоминал мне о подпольных лабораториях, где варили синтетику. Я собрал его в пластиковый пакет, который всегда носил в кармане куртки — привычка, оставшаяся с дней в ФСКН.

Мой фонарик, все еще зажатый в руке, выхватил из травы что-то еще — тонкую цепочку, почти утонувшую в грязи. Я поднял ее. Серебряная, с маленьким кулоном в виде книги. Елена носила такую же. Или мне показалось?

Я выпрямился, чувствуя, как холод пробирает до костей. Кладбище было тихим, но тишина эта была обманчивой, как затишье перед выстрелом. Я оглянулся, ожидая увидеть тень из своего сна — ту женщину в плаще, чей шепот все еще звенел в голове: «Не верь ей». Но вокруг были только могилы, голые деревья и туман, который, хоть и рассеялся, все еще цеплялся за землю, как призрак.

Я знал, что должен проверить улики, но сначала — Елена. Ее голос по телефону вчера был слишком неровным. Она лгала. Или боялась. И я собирался выяснить, чего именно.

*****

Я поехал к Димке. Его лаборатория в частной клинике на окраине Подольска была моим первым пунктом. Димка, худой, с вечно растрепанными волосами и очками, сползающими на нос, был гением химии, который мог разобрать любой состав, от уличного порошка до яда в вине. Мы дружили еще с тех времен, когда я был следователем, а он — молодым экспертом, помогавшим мне с анализами. Он встретил меня у входа, потирая руки, будто пытался согреться.

— Роман, ты выглядишь, как будто ночь с призраками провел, — ухмыльнулся он, но его глаза были серьезными. — Что за улики?

Я протянул ему пакет с пеплом. — Это с кладбища. Пахнет, как синтетика. Проверь, что это. И вот, — я показал цепочку, — посмотри, нет ли на ней чего-нибудь странного.

Димка прищурился, разглядывая пепел через пакет. — Химия, говоришь? Похоже на что-то серьезное. Дай пару часов, я разберусь. Но, Роман, — он посмотрел на меня, — ты опять влезаешь в д.е.р.ь.м.о, да? Ты же завязал.

— Не влезаю, — соврал я. — Просто… проверяю.

Он хмыкнул, но спорить не стал. Я знал, что Димка сделает все, что нужно. Он всегда был надежным. Или я просто хотел в это верить?

*****

Выйдя от Димки, я набрал Славу. Его охранное агентство находилось в старом центре Подольска, в здании бывшего складе, переделанном под офис. Слава, мой бывший коллега, был из тех, кто мог достать информацию из-под земли. Его голос, хриплый от сигарет, ответил после второго гудка.

— Ну, что там, писатель? — В его тоне была привычная насмешка. — Нашел еще одну могилу для своего рассказа?

— Проверил Елену Ковалеву? — спросил я, игнорируя подкол.

Пауза. Слава кашлянул. — Да, проверил. И, Роман, тебе не понравится. В базе она числится мертвой. Умерла в прошлом году, несчастный случай. Подробностей нет, дело закрыто. Но… — он замялся, — там что-то мутное. Документы выглядят, будто их подчистили.

— Подчистили? — Я сжал телефон. — Кто?

— Не знаю. Но это не просто ошибка. Кто-то не хотел, чтобы копали глубже. — Слава понизил голос. — Ты влез во что-то серьезное, старик. Будь осторожен.

Я сбросил звонок, чувствуя, как пульс бьет в висках. Мертвая. Елена мертвая. Но я видел ее вчера. Я держал ее руку, теплую, живую. Ее смех, ее запах — все было настоящим. Или нет? Я вспомнил, как она смотрела на меня в кафе, как ее пальцы касались моей ладони, когда она передавала мне сахар. Это была не тень. Это была она. Но теперь я не знал, кому верить — ей или могиле.

*****

Я поехал к Елене. Ее квартира была в старом двухэтажном доме на Ленина, с облупившейся штукатуркой и скрипучей лестницей. Я постучал, и она открыла почти сразу, будто ждала. На ней была свободная рубашка, волосы еще влажные после душа. Она улыбнулась, но ее глаза были другими — напряженными, как у человека, который знает, что его загнали в угол.

— Роман, ты пришел, — сказала она, отступая, чтобы впустить меня. — Я так и знала, что ты не поверишь в эту чушь про могилу.

Я вошел, чувствуя, как ее запах — мята и что-то цветочное — обволакивает меня. Хотелось схватить ее, прижать к себе, убедиться, что она настоящая. Но вместо этого я сказал:

— Елена, я видел надгробие. Твое имя. Твое лицо. И следы у могилы. Кто-то был там. Объясни.

Она отвернулась, скрестив руки на груди. — Это ошибка, Роман. Я не знаю, кто это сделал, но я жива. Ты же видишь.

— Я вижу, — сказал я, но мой голос был холоднее, чем я хотел. — Но в базе ты мертвая. Несчастный случай, год назад. Документы подчищены. Кто ты, Елена?

Ее лицо побледнело, но она быстро взяла себя в руки. — Ты мне не веришь? — Она шагнула ближе, ее рука коснулась моей груди. — Я здесь, Роман. Я дышу. Я… я не хочу тебя терять.

Ее голос дрогнул, и я почувствовал, как мое сердце сдается. Я хотел верить ей. Хотел утонуть в ее глазах, забыть про могилу, пепел, тень. Но следователь во мне не умолкал. Я отступил.

— Тогда расскажи правду, — сказал я. — Или я сам ее найду.

Она молчала, и в этой тишине я услышал, как скрипнула половица за окном. Я подошел к занавеске, отодвинул ее. На улице, под фонарем, стоял мужчина в темной куртке. Он смотрел прямо на нас. Когда он заметил меня, то быстро растворился в тени.

— Кто это был? — спросил я, поворачиваясь к Елене.

— Никто, — ответила она слишком быстро. — Просто прохожий.

Но я знал, что это ложь.

*****

Ночью я снова не спал. Елена осталась в моей голове, как заноза. Ее улыбка, ее голос, ее прикосновения — все было слишком реальным, чтобы быть фальшью. Но могила, пепел, следы — они тоже были реальны. Я лежал на диване, глядя в потолок, где тени от фонарей рисовали фигуры. Одна из них, длинная, в плаще, двигалась медленнее других. Я моргнул, и она исчезла. Но холод, который она оставила, остался.

Я встал, подошел к окну. Улица была пустой, но я чувствовал, что за мной наблюдают. Мой блокнот лежал на столе, открытый на странице с надписью: «Чужая могила. Елена. Кто ты?» Я добавил: «И кто следит за нами?»

Сон пришел под утро, тяжелый, как могильная плита. Я снова был на кладбище, но теперь тень была ближе. Она стояла у могилы Елены, ее плащ развевался, хотя ветра не было. Я видел ее лицо — или мне казалось, что видел. Оно было похоже на Елену, но старше, с пустыми глазами. Она протянула руку, и пепел поднялся из земли, формируя слова: «Она лжет. Найди правду».

Я проснулся с криком, хватая ртом воздух. Телефон завибрировал. Сообщение от Димки: «Пепел — это остатки синтетики. Используется в подпольных лабораториях. Роман, ты опять влез в картель. Будь осторожен».

Я посмотрел на цепочку, лежащую на столе. Кулон в виде книги был чуть приоткрыт. Внутри — крошечная фотография. Елена. Но не та, что я знал. Эта была моложе, с другой прической. И на ее шее была та же цепочка. И точно такой же кулон…

*****

👉 Продолжение следует...

*****

👉 НАЧАЛО

Автор: Роман Некрасов

Я в Дзен