733

Тем, кто отлежал руку ночью, посвящается

Ты просыпаешься в 3:42 утра от одного простого, но очень тревожного сигнала от твоего верного друга - мозга. "Рука", говорит он тебе. Ты пытаешься осознать себя.

Уши? Слышишь шум холодильника из кухни. Глаза? С небывалой легкостью открываешь глаза и слепнешь от тусклого светодиода зарядившегося телефона. Пытаешься поднять лицо от подушки, но тут-то начинаешь замечать, что не просто так мозг сигналил о руке. Какая-то неведомая тварь ночью незаметно сожрала твою правую руку! И вот ты уже хочешь закричать что есть сил в твоих всё ещё спящих легких, когда выдергиваешь мнимую культю из под подушки, и видишь безжизненно повисшую конечность бледного, зеленоватого в свете светодиода цвета.

Но мозг не даёт развиться мысли о неожиданном некрозе тканей. Мозг умный, быстрее нас понимает, что происходит. "Глупое создание, ты просто перекрываешь поток крови к руке своей подушкой и моей коробкой. Всё в порядке."

Ты переворачиваешься на спину, пытаешься шевелить пальцами правой, придерживая её за запястье с помощью левой руки. Сначала ничего не происходит. Какое же это необычное ощущение, прикасаться к своим пальцам и не чувствовать ими прикосновений. Затем ты начинаешь ощущать жжение внутри руки: это горячая кровь наконец нашла возможность заполнить голодающую руку. Вслед за жжением приходят сотни невидимых иглоукалывателей, которые начинают вонзать в каждый миллиметр твоей руки по иголочке каждую секунду. Пальцы начинают оживать, и маленькие мудрые азиаты нападают на них. Они всё яростнее делают свою работу, однако скоро устают и сдаются, ожидая возможности напасть в следующих раз.

И вот твоя правая рука снова с тобой. Ты радуешься каждому движению каждой маленькой фаланги пальцев, и засыпаешь, как ни в чём не бывало.


Добрых снов.