Сонет
Узорами слов покрываются стены
Как руны мороза зимой на окне
Нас время в себе растворит постепенно
И я запишу свой последний сонет.
Ведь все, что мы пишем, предсмертной запиской
Когда-то, быть может, увы, может стать
Ведь все мы уходим, увы, по-английски
Художник останется жить на холстах.
Художник останется жить в своих строчках
Как "SOS", зашифрованный в палках и точках
И цифрах всемирной сети..
Как мысль, что несется по сетке нейронов
Как запах - нелепый набор феромонов,
Лети моё слово, лети..
