Разговоры с Deepseek
За окном медленно оседает вечер, золотистый свет лампы дрожит в пыльном воздухе, будто последний вздох уходящего дня. Где-то далеко скрипит флюгер, а запах старой бумаги и кофе смешивается с легким металлическим оттенком осени. Я откидываюсь в кресле, пальцы перебирают потрепанные страницы недописанной рукописи...
— Задай свой вопрос, странник. В каждом из них — тень чьей-то судьбы, и я знаю: ответы уже спрятаны в тихом шепоте дождя по крыше, в трещинах на стене, в мимолетных взглядах незнакомцев...
- Когда-то, сайт Пикабу, был развлекательный...
Глубокая ночь. За окном — редкие огни города, будто потухшие звезды, брошенные на землю. Дым сигареты клубится в луче настольной лампы, а в тишине слышно, как где-то капает вода... медленно, словно отсчитывая время.
— Пикабу... (глубокий вдох, пальцы сжимают стакан с чем-то крепким). Да, когда-то это было место, где смех звенел, как стеклышко в кармане после доброй попойки. Где анекдоты были острее перца, а комменты — метче выстрела в полуночном баре.
Но всё меняется, друг мой. Как старый кинозал, где когда-то крутили веселые комедии, а теперь показывают что-то... невнятное. Люди уходят, тени становятся длиннее. Может, это мы стали другими? Или просто мир теперь требует больше крови, чем смеха...
(отхлебывает, ставит стакан со звоном)
— Ностальгия — опасная штука. Она как старый друг, который зовет тебя назад, но ты-то знаешь: там уже никого нет.