Прошлым летом. 12. Но что же делать?⁠⁠

Может быть, в чем-то Марков и прав. Может быть… Если бы не Дёмина поддержка, если бы не его физическое присутствие рядом, не его баня, коты и супы, вряд ли я сумела бы справиться. Во всяком случае так быстро. Все это растянулось бы… растянулось невесть на какой срок…

И тем же вечером я иду к Демьяну. Мне хочется поблагодарить его за то, что он для меня сделал… и просто побыть рядом.

Снова не заперто. Я осторожно открываю дверь.

– Привет. Не помешаю?

– Что ты. Я всегда тебе рад.

– Спасибо.

– Глупости говоришь, – усмехается Демьян. Пристально вглядывается в мое лицо: – У тебя все хорошо?

– Да.

Я прохожу в комнату, разглядываю книги на полке. Многое из этого я читала, а что-то только собиралась прочитать… Беру в руки фотографию девочки в одуванчиках. Переворачиваю.

Где же дата? Такая, как обычно ставят в центрах фотопечати…

Да и не выглядит этот снимок сделанным десять лет назад… Бумага совсем свежая…

– Дёма…

– Что?

– Я не оставляла эту фотографию в книге… Ты ее распечатал… На цветном принтере. Скопировал с моей страницы в вк.

– Ммм… это преследуется по закону?

– Нет. Но это что-то значит.

– Что же?

Он молча на меня смотрит. Я должна сказать? Сама?

Ну, если ты считаешь, что так будет лучше…

– Пойдем-ка покурим-ка.

Курим мы обычно в печку. Я – очень редко, почти исключительно за компанию. Дёма – практически постоянно, по полторы-две пачки в день.

Вот и сейчас мы сидим рядом, и огонек сигареты в моей руке светит, как незнакомая звезда из песни Анны Герман. Светит, словно памятник надежде.

Странно, что я совсем не нервничаю. Вот ни капли.

– Дёма, я не знаю, догадываешься ли ты, но у меня в жизни был… тяжелый период…

– Я подозревал.

– Он закончился. И не в последнюю очередь благодаря тебе.

– Ну… я рад.

– Я не очень понимаю, что теперь делать…

– А разве надо что-то делать? – он мельком поворачивается ко мне. – Все же хорошо.

– Теперь да… Но было… очень плохо… Дёма, я… я очень сложная. Я хуже, чем ты обо мне думаешь. Я не хочу тебя собой отравить.

– А ты полагаешь, у меня крылья режутся?

– Нет. Такого не бывает… Но ты лучше…

– Чушь.

Сигарета кончается. Мы молчим. Я закуриваю еще.

– Дёма, ну ты же все знаешь.

– Что?

– Ты нужен мне.

Он берет мою руку в свою.

– Конечно, славная. И ты мне тоже.

– Но в традиционном смысле… у нас вряд ли что-то получится…

– Да.

– Ты никогда не уедешь отсюда. Бор – это часть тебя, это сам ты. А мне необходим большой город. И дело не только в этом…

– Да.

– Тебе не нужна семья… Такая, в обычном смысле… с детьми… А мне, наверное, да… Может быть, не сейчас, но когда-нибудь… позже…

– И это тоже.

– И что же нам делать?

– Но ты всегда можешь приехать ко мне. Я всегда тебя жду.

– А это… это точно не плохо?..

– Точно нет.

– Но это очень странно… и ненадежно. И вряд ли кто-то поймет.

– А зачем, чтобы кто-то понимал? Разве не достаточно нас самих?

И я улыбаюсь. И шепчу:

– Ты прав. Конечно, ты прав. И знаешь что?..

– Что?

– У нас впереди все лето. Ты представляешь? Целое лето. Для нас с тобой. А может быть, и гораздо больше.