Пассажир
Однажды я ехала на учёбу в электричке, и напротив меня сидел человек, держащий в руках одинокую розу в простой целлофановой обёртке. Он был очень бледен, неловко улыбался и часто вздыхал. Так часто, что мы, его попутчики, в конечном итоге поинтересовались, в чём же, собственно, дело.
Человек, запинаясь и краснея, поведал нам, что едет к даме сердца, с которой познакомился в интернете, и очень боится произвести на неё плохое впечатление. Он описал её в самых ярких красках: умная, красивая, добрая, весёлая. Достоин ли он такого ослепительного счастья?
Постепенно к его словам начал прислушиваться весь вагон, и все разом, не сговариваясь, мы стали подбадривать этого пассажира, наперебой давали советы и уверяли в успехе предприятия. О себе самом он рассказал совсем немного, в частности, что любит фотографировать, и если всё сложится удачно, он будет постоянно делать снимки своей избранницы.
Когда пассажир вышел на своей остановке, мы болели за него всем сердцем - так, как не болеют даже футбольные фанаты за любимую команду. Тем обиднее, что нет никакой возможности узнать, чем всё-таки завершилось свидание.
Почему я это рассказываю? Наверное, потому что по данному мной описанию пассажира вам, должно быть, показалось, что ему лет 12-16.
Но вообще-то ему было 82.
Да нет, почему-то представился такой очкатый задрот лет 30+, ну или вот что-то в этом роде: