Мне лет 5, зима. Иду в тёплой тяжелой белой шубе утром к бабушке и дедушке, пока родители на работе, а сестры в школе. Под мышкой прописи и любимая книга, которую буду сегодня читать с бабушкой. Темно. Вижу дедушку в окне, это он высматривает меня - «профессора», как он любил меня называть. Там, в доме уже отварены яйца, из которых я буду только желток. Включён телевизор и показывают мультик про червяка в скафандре.
Как же я скучаю по вам
Такая же ерунда.
Мама была нелюбимой дочерью и снохой. Соответственно, а, может, это и не соответственно, но ни та ни другая бабушка меня не любили. Хорошо, что в раннем детстве я этого не понимала
Я зла на бабуль своих не держу. Насильно мил не будешь.
Но не понимаю их. Наверное, потому что не была на их месте. У меня не было нелюбимого ребёнка. И нелюбимых внуков. Я такого себе не представляю.
А вообще отношусь ко всему философски. Если жизнь в чем-то обделила, то, наверняка, отсыплет в другом)
