Критикуем всем Пикабу. Стих 2
По жизни скитаюсь, я в поисках правды,
Что рвёт мою кожу, оставляя лишь шрамы,
Я редко смеюсь, ведь вокруг только смерть,
Я тихо смываю сажу, с обгоревших колец...
Мысли мои паутина, мозг мой словно паук,
Словно сорняк в поле, под собой я срубаю сук,
В жизни полно рутины, от неё я совсем зачах,
Все живут вроде на воле, хотя в четырёх стенах
Истина больше не пьянит, да и огонь потух,
Скоро повеет холод, надеясь, что я уже стух,
Меня уж ничто не дурманит, я беззаботно уснул,
Сердце - камень, что сколот, и на дне затонул
Процитирую любимого классика.
Прошла любовь, явилась Муза,
И прояснился темный ум.
…
Высокой страсти не имея
Для звуков жизни не щадить,
Не мог он ямба от хорея,
Как мы ни бились, отличить.
И еще одного.
Рецепт
(Правила простые совсем:
всего — семь.)
1. Берутся классики,
свертываются в трубку
и пропускаются через мясорубку.
2. Что получится, то
откидывают на решето.
3. Откинутое выставляется на вольный дух.
(Смотри, чтоб на «образы» не насело мух!)
4. Просушиваемое перетряхивается еле
(чтоб мягкие знаки чересчур не затвердели).
5. Сушится (чтоб не успело перевечниться)
и сыпется в машину:
обыкновенная перечница.
6. Затем
раскладывается под машиной
липкая бумага
(для ловли мушиной).
7. Теперь просто:
верти ручку,
да смотри, чтоб рифмы не сбились в кучку!
(Чтоб «кровь» к «любовь»,
«тень» ко «дню»,
чтоб шли аккуратненько
одна через одну.)
Полученное вынь и…
готово к употреблению:
к чтению,
к декламированию,
к пению.