Билет в одну сторону ⁠⁠

Ирина купила билет на поезд. Москва — Владивосток. Седьмое купе, нижняя полка. Взяла отпуск на свой страх и риск, начальник не подписал заявление, сказал: «Или работа, или поезда». Ирина выбрала поезда.

В купе к ней подсели трое. Пожилая пара — Николай Иванович и Анна Сергеевна — и молодой парень лет двадцати с гитарой в чехле. Первые полчаса ехали молча. Потом парень достал гитару, тронул струны и запел что-то про осень и провода. Николай Иванович захлопал.

— А вы куда, дочка? — спросила Анна Сергеевна.

— До Владивостока, — сказала Ирина.

— У вас там кто? Родные? Муж?

— Никого. Просто хочу увидеть море.

Анна Сергеевна понимающе кивнула, хотя ничего не поняла. Николай Иванович достал фляжку, плеснул коньяку в пластиковые стаканчики и сказал: «За тех, кто едет в никуда. Это самые правильные попутчики».

Они ехали шесть суток. Парень с гитарой сочинил песню про Ирину — про женщину, которая бросила офис и поехала к океану. Ирина слушала и улыбалась. Чувствовала, как Москва отлипает от неё, как с каждым километром становится легче дышать.

На вокзале во Владивостоке они обменялись номерами. Ирина сказала, что обязательно напишет. Не написала. Не потому, что забыла. Просто когда она вышла из вокзала и увидела океан — огромный, холодный, настоящий, — всё остальное потеряло смысл.

Она сняла комнату в хостеле, устроилась уборщицей в кафе у моря и осталась навсегда. Начальник прислал письмо с угрозами. Ирина не ответила.

Через год она сидела на пирсе, смотрела на закат и чувствовала, что наконец-то дома. Билет в одну сторону оказался лучшей покупкой в её жизни.