А может...⁠⁠

Иногда я думаю, а моя ли жизнь происходит вокруг меня. Я это сейчас здесь в этом реальном мире, или этот мир не мой и я не здесь, и этот мир не реален. Я выжил тогда, в том окопчике со своим пулеметом, или я остался лежать там на дне, в грязи из глины и воды, один, за бруствером из старого дерева и мешками с песком. А камыш по прежнему так и шуршит от ветра на берегу арыка. И тот пилот МИ 26 не стал утюжить птурсами наши сраные окопчики, ровняя их с землей.  Мне иногда кажется, что я не здесь, это не моя жизнь, я живу ее за кого то другого. Вокруг какая то мразь постоянно, без совести, без чести. Мне этот мир чужой, я его не понимаю и никак не могу приспособится, вот уже 30 лет. Может я тогда всетаки не выжил...