8 марта⁠⁠

Женский праздник всегда начинался заранее. Ещё с вечера ты чувствуешь, как по комнате разливается весенняя радость, и в воздухе витает что-то волшебное, ожидаемое. На столе аккуратно лежат приготовленные подарки: маме – духи в коробочке с загадочным названием «Весенний каприз», бабушке – красивое мыло, пахнущее сиренью. А в тайном ящике стола прячется аппликация из цветной бумаги, сделанная своими руками, где неровно вырезанные лепестки так похожи на настоящие тюльпаны.

Утром выходишь из дома, а на улице уже март. Пахнет талым снегом и чем-то новым, обещающим. Бабушки у автобусной остановки продают веточки мимозы, жёлтые и пушистые, от которых пальцы становятся золотыми и липкими. И хотя мимозу не очень-то любишь, покупаешь, потому что это первые цветы весны – пусть не самые красивые, но зато самые важные.

Возвращаешься домой, осторожно пряча букет от ветра и волнуясь, что пушистые комочки осыпятся раньше времени. Дома уже накрыт праздничный стол с любимым мамином пирогом, и сама мама – красивая, улыбчивая, чуть взволнованная – раскладывает чашки и блюдца. От неё пахнет теплом, праздником и чем-то таким родным, что на глаза наворачиваются слёзы.

Ты вручаешь маме веточку мимозы, которую она берёт осторожно, словно это самое ценное в её жизни. И ты смотришь на неё и понимаешь, что праздник – он не в подарках и не в цветах. Он здесь, в её улыбке, в солнечных бликах на кухонной стене и в маленькой, но такой огромной радости внутри тебя.