Когда моей бабушке диагностировали рак, и стало понятно, что долго она не проживёт, я попросила её записать свои воспоминания.

Она начала их такими словами: " Я помню как началась война. Как мой отец садился в кузов большой машины". Ей было тогда 5 лет. Её отец так и не вернулся с той войны. Никто даже точно не знает, где он похоронен.

Дальше шли рассказы о том, как они выживали с мамой и младшим братом в погребе, потому что буквально за день перед тем как отца забрали, они продали дом и планировали купить новый. Получше, побольше. Но мама отдала все деньги отцу. А сама с детьми всё лето и зиму жила в погребе.

Они приспособились, конечно. Со временем их мама построила небольшой домик из тына. Бабушка помнит, как она радовалась, и он казался ей чуть ли не дворцом. Хотя, по сути, это была избушка Нуф-Нуфа из трёх поросят (домик из веточек).

Бабушка окончила всего 4 класса школы. Больше не смогла, хотя очень хотела. Но нужно было помогать матери. И она пошла работать скотницей. Ей было около 12 лет. Вдумайтесь! В 12 лет девочка таскала на себе огромные вилы с навозом, таскала полные фляги и никто не спешил ей помочь.

Она много чего рассказывала в своих воспоминаниях.

Когда я перечитываю их, у меня катятся слезы. Столько детской не прожитой боли в них. За каждой строчкой немой вопрос: а что было бы, если бы отец остался жив? Надрывалась бы она так в 12 лет? Жила бы в погребе? Носила бы чужие обноски и завидовала бы чужой картошке?

Моей старшей дочери 5 лет. Я не хочу, чтобы она однажды свои воспоминания начала фразой: "Я помню как началась война... ".