Кто сказал, что в мире всё плохо? Войны, мол, кризисы, обнищание? Что за пессимистический настрой? Что за упадничество?
Ничего в мире не плохо, а местами так и вовсе прекрасно. Просто понимаете, в чём дело? Хорошо — оно не у вас.
У нас с вами — несладко, да. Квартиры «золотые» в ипотеку, машины в кредит, да Третья мировая на горизонте. Но планета наша большая, и на ней ведь и другая жизнь имеется. Солнце, пляжи, голубое небо. И мулатки в бикини ставят коктейли к чьим-то волосатым ногам, омываемым пенным прибоем.
И хорошо тем ногам, комфортно, тепло и сыто. Не страшны им ни налоги, ни повестки, ни даже тюрьма за убеждения. А Третья мировая… ну неприятно, да. Но тут ведь тоже можно договориться. О том, куда не бить, чтобы по своим не попасть.
По своим, понимаете? По истинно своим, а не тем, кто с туловищем, к ногам прикреплённым, на одном языке говорит да в одной стране родился. Не свои мы — им. Никогда не были и не будем. Это среди нас есть ещё заблуждающиеся, про одну лодку талдычащие. А там, где волосатый ноги и прибой, всё прекрасно поняли уже давно.
Не там ни стран, ни границ, ни барьеров языковых. Сидят респектабельные господа, лобстеров кушают, толкуют. Вот тут — одна группка столы сдвинула, а через проход — другая. Рисуют что-то на салфетках, сигары смолят и друга на дружку недобро поглядывают. Толкаются локтями, замышляют, соперничают. Хотя на вид — не отличишь.
Те же фраки, то же выражение лиц. Те же шикарные тачки и мажористые дети. Даже жёны с любовницами на одно лицо и в одних магазинах клатчи скупают. Близнецы-братья. Просто по бабкам не сошлись.
Потолковав, они встречаются, говорят. Потом снова расходятся — обмозговать. Но нет, не клеится у них, хоть убей. Не выходит по-хорошему. Мала для всех стала поляна.
Вот тогда господа про нас и вспоминают. Спускаются из тропиков на грешную землю, на трибуны восходят. Речи заводят.
Про нацию, родину, про патриотизм. Про свободу, оковы, вековое рабство и поднятие с колен. Каждому — своё, кому что лучше заходит.
Не про Родину это. Не про нацию. Не про нас с вами. А — про них.
Про деньги. Про связи. Положение. И про самое главное право — на острове том волшебном удержаться, не вылететь. И скажут они ради этого что угодно. И сделают. И кровь кому надо пустят, не поморщась.
Потому что остров и прибой — это стимул сильный. Не хочется господам оттуда — к нам пасть. Больно это — смертным снова стать. Страшновато.
Вот и вертятся как ужи на сковородке. Смекают. Планируют. Чтобы не опростоволоситься, чтобы там, где всё хорошо — навсегда остаться.
А мы? Что мы. Морочат нам голову, дурят, стравливают. И, надо сказать, небезуспешно. Одни оружие в руки берут. Другие пашут как черти, мечтая однажды к господам прибиться. А третьим — им уже всё равно, лишь бы выжить. Да детишек прокормить.
А господам что одни, что другие — всё польза. Главное ведь, чтобы не вспомнили мы о том, кто такие. Что нечего нам терять, кроме цепей, и нечего друг с другом делить. Это тем, на острове, есть. А у нас земля общая. И воздух. И мирное небо над головой. Которое ни за какие деньги не купишь.
Поэтому с праздником вас, товарищи. С Днём международной солидарности трудящихся. Нелегко нам, не спорю. Расколоты мы, запуганы. Но вспоминаем. Просыпаемся потихоньку. Чтобы разогнуться, чтобы сказать однажды «нет» нищете, войне и безнадёге. Чтобы, объединившись и отринув старое, построить, наконец, новое. Мирное. Стабильное.
Потому что будущее — оно либо нам, либо волосатым ногам принадлежать будет. Третьего не дано.
И выбор, кажется, очевиден.
