Пишу на эмоциях ибо ахренел от наглости сбербанка. Оказывается, что новые карточки сбера имеют ряд условий, например, если на карточке меньше 20 000 то каждый месяц вы будете платить за обслуживание по 150р.
знаешь сбер, иди ты в лес, искать грибы и трактористов. Абсолютно нахер тебя.
Стояла блондинка под аркой
Стирая кровь с кастета,
Фантиком от конфеты,
Что была когда-то подарком
Подняла лапу собака,
Собака была рыжей,
Строители где-то на крыше
Кушали красного рака.
Всем показалось мало,
Где-то достали пиво.
Братцы, как это мило!
Что-то внутри сказало.
Кто-то уснул в парке
С бутылкой лимонада
Только страшилок не надо
Про блондинку под аркой
Вечер играл на флейте
Пьяную сонету.
Больше ни грамма нету.
Хотя бы воды налейте.
На кухне звучали дебаты,
Стелясь по диванным пучинам.
Ни лучше ли с вазелином?,
Во всю бушевали солдаты!
Кто-то страдал в парадной
С лекарством от геморроя.
Что ж вы, нашли героя!,
Лечить медициной бесплатной.
Полдень лил свет в колодцы,
Щедрой дояркой с бидоном.
Бургеры с пряным беконом
Во всю продавали торговцы.
Жевала конфету девчонка,
Тихо шаркая ножкой.
Нещадно шумела кошка,
Гоняя пакета пленку.
Присела в кустах собака,
Дебет шел в большом номинале.
Поэты в темном подвале
Варили лекарство из мака.
Ветер бросал на измену,
Цитируя звуки кларнета.
Географы строго с рассвета
Искали на глобусе Вену.
На грязной, сырой, картонке,
У баков воскрес ходячий.
Помятый, но все ещё зрячий,
Сиял от доната девчонки.
Благодарю за монету,
Вы словно икона из храма!
Прелестная русая дама,
Возьмите в подарок конфету.
Все же решил опубликовать свой "философский рисунок", нарисованный лет 5 назад ну на очень скучной лекции.
Прошу не кидаться тапками, я не художник, просто решил увековечить свою святую корову))
Пускай все будет так, как есть.
Пускай все будет так. ВСЕ будет.
Пусть будет правда, сладкая как лесть.
Пусть будет ложь, от правды не убудет.
Пусть будут сны. Пусть снами станет быль.
Я предвкушаю радость всех свершений
Моей войны, что кровь иссушит в пыль.
Важнее путь, чем список достижений.
Важнее жизни... что тебя важней?
Лишь счастье близких... счастье близких...
Но вижу, что другим порой нужней
Большая кость в просторной миске.
Не буду я рабом твоих идей.
Не по душе мне грязная бумажка,
Что точит души подданных людей,
И счастьем грезит,как любовь меж ляжек.
Мне по душе? Я гребаный романтик.
Таким не достаются пироги.
Но знай, что мне дороже смятый фантик,
Полученный из преданной руки.
Я дорожу мгновением и верой.
Я дорожу любимыми людьми
И ради них готов лежать костьми,
А если все не так- гори душа средь серы.
Гори огнем. Представь, что это месть.
Пусть совесть ад во мне пробудет...
Ну а пока?, пусть будет так, как есть.
Пускай все будет так. бсе БУДЕТ!
У могилы он рыдает,
Вспоминая этот день.
Ему слезы вытирает
Тихо-тихо твоя тень.
"Ты прости меня, родная"-
Тихо-тихо молвит он-
"Не хочу, но вспоминаю",
И полился снова стон.
Он уткнулся лбом в ограду,
Начал дождик моросить.
"Как тогда мы были рады
Всех на свадьбу пригласить!
И в тот день я был так весел!
Что же больше говорить?
Сколько же пролилось песен...
Кто! посмел тебя убить?!"
Парень тут заплакал снова,
Вспоминая этот день.
Ему слезы вытирала
Тихо-тихо твоя тень...
"Друг сказал:"пошли покурим".
Мы пошли с ним на крыльцо.
Парня видел вдалеке я
Рядом с ним твое лицо.
Он держал тебя за руку,
Что-то злобно говорил.
В тот же миг,вдруг,эта сука
Ножик в грудь тебе всадил.
Я к тебе спешил на помощь,
Друг за парнем побежал.
Ты почти и не дышала
Друг подонка не догнал.
Я кричал. мне было больно.
Я дрожал, вточ как сейчас.
Окровавленное платье...
Скорой нету целый час.
И вот я тут. И снова плачу,
Вспоминая этот день.
И мне слезы вытирает
Тихо-тихо твоя тень"
Я снова пью, наверное я просто болен.
Тоска, съедающая плоть, бескрайняя, сулящая тоска.
Я нынче глуп и в глупости я волен
Быть робким как безвольная доска,
Что терпит бесконечные удары,
Что поглощает тучу гнущихся гвоздей;
Я не прощаю повороты тех путей,
Что преподносит мне судьба как дары.
Банально... и как я должен мыслить трезво,
Когда от трезвости лишь прихоть?
Я разве должен выше прыгать?,
Я разве должен прыгать резво?
Я не бе-бе, хотя бе-бе лишь можу.
Я глупый, с ритма сбившийся Пьеро.
Довольно четверти от культа Пуаро,
Чтоб различить синеющую кожу
Подмявшего в свой гнет творца.
В чем суть? В трухлявости дворца!
С безмерно непоседливой душою,
Тоскующей бессмысленно и лихо,
И в шуме погибающей так тихо,
От сути убегающей долой.
Но в ней есть боль и страсть лихого дня,
Гниющего, покрытого травою,
Забытой жизнью и точась иною,
Гниющей и трухлявой былью пня.
Задохся от своей же лживой песни,
Лишь сам себя простил, безликий режиссер,
Забился в темный угол, твержу я как актер:
"Нет воли, творец погряз в своей болезни".
Творец... бездарность пляшущих чернил!
Как смеешь ты так звать себя, гнусавый?
Ты лишь один, единственный, тот самый,
Кто жизнь свою чернухой похерил!
Быть может ты и вовсе не был умн?
Лишь изредка бросал лихие взоры
На суммы острые среди бездарных сумм
Что превращались в хитрые узоры.
П.С. расчехляйте минусаторы, бравые войны, стихи редко выстреливают здесь.
п.п.с. да и похер
