Begemot001

До самых тех, последних дней,

И не узнает окончание,

Той жизни, что летит скорей.

Свой мир построил он из камня,

За благо золотом платил,

И верил байкам чужестранным,

О том, кто мир наш сотворил.

Ему приятнее сказания,

Про чудо, воду, образа,

Где некто на костре сгорая,

Смотрел сквозь волны и моря.

Недолго он прошел по свету,

И света мало он видал,

За стенами из камня, щебня,

Лишь трон его вовек стоял,

Ушел один, пришел другой,

А трон стоял за упокой,

И мало кто о нем

мечтал,

Когда от мыслей погибал.

От крови, насилия и лжи,

Отбросить иероглифы дальше,

Забыться о все миражи,

Никто не помог им спастись,

От волн, накрывающих полно,

От глупости, грязи, ни зги,

От тупиково-опошлинного.

Они родились на земле,

Стремясь к чистоте и мечтаниям,

Стараясь во всем и везде,

Повергнуть любое метание,

Но мир не таков, как хотелось,

И люди другого сукна,

О чистые цели, мечтания,

Точили свои имена.

Они уходили на север,

Туда, где холод и мгла,

В надежде, что может поверье,

О них сохранят небеса..

И солнце глаза наши жжёт,

Мы торжество отклонений,

Природы незримый исток.

Могли ли мы поздно иль рано,

Осознанной жизнью грести?

Сквозь морок продраться к престолу,

Священной и чистой воды.

Могли ли, мы солнце увидев,

Мечтать о полетах луны?

А может могли мы спасти всех,

Всех тех, кто погиб до зимы?

Но мы лишь сидим и глаголим,

Кто прав, чей завет обветшал,

И точим, и точим оковы,

Для тех, кто иных заковал.

А юные стебли остались,

От нас позади, далеко,

И к белому небу протянут,

Свой колос, зерно и ярмо.