"...за каждой строкой улетая за космос"⁠⁠

Любимые кроссы, тяжелая поступь,

лабаю по ГОСТу лишь оды погосту,

и как отыскать мне среди сотни роз ту,

которая вровень со мной не по росту.

Бодрящее утро по телу лоснится,

и море, воскресшее в мёртвых глазницах,

боится спалиться, читая по лицам:

"меня манят полные залы, вас — Ницца".

Отчаянье спрятав за ворот плаща, я

бреду в пустоту, всех предавших прощая,

но сколько свой крест на пути ни неси я —

я просто страдалец, отнюдь не мессия.

Попал ум в опалу, да палуба пала.

Гори, пока в сердце хватает запала!

Под натиском слова согнутся враз стрелы,

но правда всегда переходит в расстрелы.

То гневаясь, то восхищаясь Европой,

под видом державы нас душит некрополь.

Хочу разобраться, зачем я и кто я,

и что эти люди вокруг меня стоят.

Когда-то я верил, что правда им нужен,

теперь – в одиночку, без масок и ружей.

Пишу ради слова — плевать на закос масс,

за каждой строкой улетая за космос.