В переходе
Иду я вчера через подземный переход. А у нас там едва ли не ежедневно музыкант попрошайничает, классический такой — потёртое пальто, пропитое лицо и баян на коленках. И сейчас тоже сидит, играет. И вторая фигура над ним виднеется. Подхожу ближе: второй побитый жизнью субъект. В таком же потёртом пальто, с седыми лохматыми вихрами, красное лицо хранит остатки одухотворённости. Склонился над баянистом и яростно бубнит:
— Да, тяни ноту, тяни, ещё... Хорошо, а теперь... Что ты взял?! Что ты взял, я тебя спрашиваю? Здесь минор, а не мажор!
Иду мимо. И смешно, и грустно.
Интеллигенция.
