Серьёзно, Карл?⁠⁠

Вот только что всё закончилось.

Запланировал, значит, на сегодня пожарить шашлычок из скумбрии. Ну а чо - скоро зима, сугробы. Встал с утра - солнце светит, значит всё нормал, будет праздник живота. Достал рыбку, покрошил и замариновал, как завещал великий Поль Бокюз. Ничего лишнего: соль, сок лимона, майонез, горчица с зёрнами. Заворачиваем в фольгу и бегом на дачу.

Всё хорошо, тепло, время восемь вечера, уже стемнело. Выносим свет на улицу, готовим место жертвоприношения, дровишки там и прочие приятные хлопоты, розжигаем кострище, греемся, холим и лелеим мысли о потрясающем ужине и ......

Начинается дождик. Это вот совсем не по Станиславскому. Капает хоть и не сильно, но ощутимо и неприятно (а навеса то конструкцией дачи не предусмотренно). Ставим быстренько рыбку на угли, пока не началось...

Жарим на углях, под фольгой и мокнем, мокнем, мокнем...

Нет, я не сдался. Плакал, терпел все унижения от природы и обстоятельств, гундел и сетовал. Вот на этой позитивной ноте завершились танцы с бубном ( порвал четыре бубна)

Прошу прощение за резкость - руки мокрые, да ещё и тряслись ( от негодования)

Выгружает на тарелочку и Вуаля - награда победителю.

Спартанцам не нужны пиршества, царские палаты и перины. Скромно, но вкус - волшебный. Но вот люблю скумбрию на углях. Шикарный ужин. Чего ещё желать.

А теперь можно и в объятия к морфею.

Спасибо всем, кто осилил. Всем добра.