Потерянный телефон⁠⁠

Ирина возвращалась из гостей поздно вечером. Села в такси, назвала адрес, достала телефон — посмотреть новости. Уснула через пять минут.

Проснулась от того, что таксист тряс её за плечо.

— Приехали, — сказал он.

Ирина вышла, хлопнула дверью, машина уехала. И тут она поняла, что телефона в кармане нет. Ни в правом, ни в левом. Ни в сумке.

Она не помнила ни номера машины, ни имени водителя, ни цвета автомобиля. Только что это было белое. Или серое. Или бежевое.

Ирина зашла в подъезд, поднялась на свой этаж, села на корточки у двери и закрыла лицо руками. В телефоне были все рабочие чаты, контакты родственников, фотографии за пять лет, включая те, что с выпускного. И главное — она не помнила номер мужа наизусть. Только по имени в контактах.

Она просидела так минут десять. Потом встала, выдохнула и пошла к соседке. Та дала свой телефон. Ирина зашла в приложение банка — там была кнопка связи с такси. Написала в поддержку. Описала время, улицу, примерный путь. Через полчаса ей дали номер того самого водителя.

Она позвонила. Водитель ответил уставшим голосом:

— А, это вы. Я уже хотел выкинуть ваш телефон. Лежит на заднем сиденье, разрядился. Приезжайте завтра утром на стоянку.

Ирина поехала на такси же, в шесть утра. Отдала водителю тысячу рублей и коробку конфет, которые оставались от гостей. Муж потом сказал: «Надо было дубликаты контактов в тетрадку записывать». Ирина согласилась. Но тетрадку так и не завела.