Мотылёк⁠⁠

За холмами у реки на лесной опушке
Дом бревенчатый стоит маленькой старушки.
Быт не хитрый - печь да стол, лавка из березы,
В гости к ней никто не шел, пересохли слёзы.
Ведь в глуши совсем одна столько лет томится,
Сядет было у окна, вдаль не наглядится.
Вдруг там кто-то к ней идёт и рукою машет,
Может что-то принесет, новости расскажет.
Но безлюдно вдалеке и пуста дорога.
И сидит она в тоске, чахнет понемногу.
Перед сном свечу зажгла, печку затопила,
А вокруг сплошная мгла, не изба - могила!
Вдруг мохнатый мотылёк об окно забился,
Прилетел на огонек или заблудился.
И старушка впопыхах створку приоткрыла.
Со слезами на глазах мотылька впустила.
Тот впорхнул немедля в дом, сел на стол у свечки
И окутался теплом от старинной печки.
А старушка не дыша рядышком присела,
Хоть какая, но душа в дом к ней прилетела.
Так сидела до утра и вела беседу,
Рассказала что смогла: про детей, про деда;
И про выпечку на Спас выдала секреты;
И про терпкий хлебный квас. Он вкуснее летом!
Незаметно за окном утро проступило,
А старушку тихим сном за столом сморило.
Мотылька уж след простыл, будто не бывало,
Полетел и все забыл, что ему сказала.