Хороший муж и страсть⁠⁠

Всем привет, меня зовут Катя. Мне тридцать пять. Я замужем за Игорем двенадцать лет. Он — идеальный муж. Верный. Заботливый. Скучный, как натюрморт с огурцами. Он возит меня на дачу, покупает мне тёплые носки и никогда не смотрит на других женщин. Я ненавижу его за это.

Наша жизнь — как «хрупкое равновесие» без капли страсти. Мы живём в Краснодаре, у нас ипотека, пластиковые окна и глупая кошка, которая спит на моей подушке. Я задыхаюсь.

Всё изменилось в прошлом июне. На корпоративе Игоря я познакомилась с Денисом, партнёром мужа по бизнесу. Денис был брит наголо, с татуировкой на шее и взглядом, который раздевал догола. Он не цитировал Блока. Он сказал мне просто: "Какая у тебя шея. Такая тонкая. Хочется сжать" .

Это была пошлость. Я должна была возмутиться. Но я почувствовала, как между ног побежали мурашки. Игорь в этот момент стоял у кулера с водой и улыбался коллегам. Он этого не видел.

Денис был монстром. И именно это меня притягивало — жажда разрушения.

Мы встретились через три дня. В небольшой гостинице. Номер пах сигаретами и чужим потом. Он толкнул меня на кровать, даже не спросив, хочу ли я. И я сказала «да». Потому что Игорь никогда не толкал. Игорь всегда спрашивал.

Но самое страшное случилось после.

Денис откинулся на подушку, закурил и сказал:

— Знаешь, что я люблю в тебе? Что ты злая. Ты ненавидишь своё счастье, поэтому и пришла ко мне. Ты хочешь, чтобы тебя предали, чтобы потом было что прощать.

Я онемела. Этот грубый, пахнущий потом и виски мужчина во мне что-то увидел.

— Иди домой, — усмехнулся он. — Вернись к своему верному мужу. Расскажи ему всё. Посмотришь, какой он верный тебе на самом деле.

Я пришла домой. Игорь стоял у плиты, варил борщ. Он обернулся, улыбнулся и спросил:

— Ну что, как дела на работе?

Я не выдержала. Я закричала. Я швырнула в него его же дурацкий фартук. Я разбила стакан. Я сказала всё: как, где, с кем, сколько раз. Я врала про количество, но не про факт.

Игорь молчал. Долго. Потом снял очки, протёр их и спросил тихо:

— Ты получила удовольствие?

Я поперхнулась.

— Что?!

— С ним. Ты получила то, чего от этого хотела? — повторил он. В его голосе не было боли. Было любопытство. Холодное, как лёд.

Я разрыдалась. Упала на колени. Цеплялась за его ноги, как Джейн Эйр за подол Рочестера. А он стоял, и в его глазах была пустота.

— Кать, — сказал он. — Ты думаешь, я не знал? Я знал всё. С первого твоего взгляда на него. Я ждал. Я хотел посмотреть, как далеко ты зайдёшь.

Вот тогда мне стало по-настоящему страшно.

— И что теперь? — прошептала я трясущимися голосом.

Игорь усмехнулся — той же усмешкой, что у Дениса. Будто они сговорились.

— А теперь, — сказал он, — я ухожу. К Лене из отдела кадров. У нас всё тихо, по-человечески. Она не хочет страсти, борщ даже варит лучше меня. И знаешь, Кать? Мне это вдруг очень стало нравиться.

И он ушел.

Я осталась одна. В пустой квартире. С запахом борща и стыда.

Денис не отвечал на звонки. Я нашла его в соцсетях — он был помечен как «женат» на женщине с тремя детьми. Моя измена не была романом. Это была даже не драма. Это была смешная, грязная, унизительная галочка в его списке «пятьдесят оттенков скучающих жён».

Прошла неделя. Я лежала на полу в прихожей, смотрела на дверь и ждала. Кого? Игоря? Он ушёл к Лене. Дениса? Он уже забыл моё имя.

И в тот момент я поняла главное — я просто пустота, которая приняла себя за личность.

Я ползла в ванную, чтобы смыть этот позор. Но когда открыла кран, из зеркала на меня смотрела не я. Там была женщина, которая никогда не любила — она просто хотела, чтобы её разбили. И её разбили. Окончательно.

Теперь я пью чай с валерьянкой по ночам. Я пишу это, чтобы вы знали, что верный, хороший муж — это не спасение. Это вызов. И если вы его принимаете, будьте готовы, что однажды он скажет: «Ну что, ты хотела страсти? Получай».

Я получила. И это не больно. Это как-то пусто. И эта пустота — хуже любых ран.

Морали нет. Есть только осадок. И запах этого чужого борща, который я уже никогда, никому наверное не сварю...