Истории из нижнего интернета. Оранжевый воздух
Город дрожал, как перегоревшая лампа, выплёвывая тени на стены, будто пытался избавиться от собственного отражения. Я шёл по улице, где асфальт дышал — поднимался и опускался, словно гигантское лёгкое. Каждый шаг отдавался в подошвах вибрацией, будто под землёй кто-то огромный тихо смеялся. Пидарас.
У обугленного подъезда сидел человек — или то, что когда-то было, блять, человеком. Его лицо напоминало размокший паспорт: черты плыли, растекались, менялись местами. Он поднял на меня глаза, и в зрачках дрожал целый аквариум со вспышками неоновых рыб.
— Не пережёвывай воздух, ебать, — сказал он. — Он всё равно горький на вкус.
Я хотел пройти мимо, но его слова прилипли ко мне, как липкая пыль. Они начали вползать под кожу, распускаться нервными цветами. Мир дёрнулся, повернул голову набок, словно разглядывая меня. Ну нихуя себе.
На углу стоял киоск, который продавал не газеты, а запахи чужих снов. Продавщица с руками из дымных лент протянула мне стеклянный пакет с надписью «Вчерашняя тревога». Пакет прошелестел, зашипел — и в меня ударил аромат: ржавое железо, мокрые шторы, тихие шаги по пустой кухне. Я выронил его. Сон вытёк на землю и стал чёрным озером, в котором отражались башни, которых не существовало. Хотя хуй его знает.
Сверху пошёл дождь, но капли были квадратные, словно пиксели. Они падали на кожу с лёгким механическим щелчком, и каждый раз, когда одна из них попадала в глаз, мир обновлялся — заново прорисовывались дома, люди, машины. Только я оставался прежним, застрявшим в промежутке между версиями реальности.
На перекрёстке стояла женщина с головой из стекла. Внутри неё плавала миниатюрная гроза: молнии вспыхивали, гремели, освещали крошечный горизонт. Она наклонилась ко мне, и вся буря внутри её черепа повернулась вслед за её движением.
— Ты трескаешься, — сказала она. — Слышишь?
Я прислушался. И вправду — изнутри шёл тихий, едва заметный звук, словно по мне ползли невидимые трещины. Я почувствовал, что начинаю рассыпаться: буквы, из которых состояло моё имя, отрывались и падали куда-то вниз, в бездну.
Я побежал, но улица подо мной стала вязкой, как горячая смола. С каждым шагом ноги уходили глубже, а дома вокруг становились всё выше и наклонялись, будто хотели меня проглотить. Из окон выглядывали лица — тысячи, сотни тысяч, и все они были моими. Но каждый — другим.
В конце улицы я увидел дверь. Чёрную. Пустую. Она стояла посреди тротуара, не прикреплённая ни к чему. Я протянул к ней руку — и почувствовал, как кожа с ладони остаётся на воздухе, как печать.
Я открыл её.
За дверью был свет. Тёплый, мягкий, обманчивый. Я шагнул внутрь — и почувствовал, как город снаружи закрывает рот.
Истории из нижнего Интернета : https://author.today/work/530680