Голос Колодца⁠⁠

Небольшая глава этого рассказа, для тех кто не спит…

Морозный, влажный воздух Хейвенвуда всегда казался мне пропитанным горечью. Не запахом земли, не свежести после дождя, а чем-то более тяжёлым, что оседало на лёгких, словно пепел с погребального костра. Я, Калеб Холл, был одним из немногих, кто остался в этом забытом богами городке, где даже часы на старой ратуше, казалось, замедлили свой ход. Наш город был похож на старый, выцветший альбом, с одной большой, чёрной дырой в самом центре. Моя семья.

Я сидел в своей небольшой комнате, где книги и старинные карты покрывали каждую свободную поверхность. Я был историком, и моим проклятием было не только жить в Хейвенвуде, но и пытаться восстановить его утерянную историю. Но в моей собственной истории была самая большая пустота. Мой дед, Джонатан Холл, пропал без вести тридцать лет назад. До этого он был энергичным, жизнерадостным человеком, который в одночасье построил процветающий бизнес. Мой отец всегда говорил, что дед сошёл с ума, и это стало семейным клеймом. Я знал, что он так защищался от боли, которую ему причинила потеря. Наш дом всегда был пропитан невысказанным горем, и эта боль создала между нами пропасть, которую не могли заполнить никакие слова.

Но сегодня всё должно было измениться. Я нашёл его дневник. Пожелтевший, в твёрдом переплёте, с надписью «Мои тайны» на обложке. Он лежал под грудой старых вещей в подвале, словно сам ждал своего часа. Я открыл его, и оттуда повеяло запахом старой бумаги и чего-то ещё... чего-то металлического и сырого, как будто он лежал не в подвале, а на дне колодца. Страницы были покрыты ржавыми пятнами, а переплёт был так потрёпан, что казалось, будто он едва держится.

Дневник был полон странных заметок и рисунков. Сначала это были безобидные записи о делах, затем появились заметки о долгах, а потом... начались зарисовки. Небрежные, нарисованные будто дрожащей рукой, они изображали старый колодец — его сруб был покрыт мхом, а ржавая цепь уходила в такую темноту, что казалось, будто она ведёт в никуда. Под одним из таких рисунков была надпись: «Шепчущая Скважина. Заплатил… но что я потерял?»

Я перевернул страницу, и мои руки задрожали. Там была старая, черно-белая фотография. На ней мой дед, ещё молодой и полный жизни, стоял у этого самого колодца, держа в руках маленький, блестящий камень. За его спиной, почти скрытый в тени, стоял другой человек. Я не узнал его лица, но его пальцы были скрещены — не в знак удачи, а будто в зловещей клятве. Это была не просто фотография, а доказательство сделки.

"Заплатил..." — прошептал я. — "Что ты потерял, дед?"

Эта находка была не просто историей; это была моя личная тайна. Я знал, что теперь не могу просто так её отпустить. Я вспомнил истории, которые слышал в детстве. О том, что Хейвенвуд был основан на месте, где когда-то был старый, священный источник. А потом появился этот колодец. Старожилы называли его по-разному: Колодец Исполненных Желаний, Колодец Проклятий. Но чаще всего — Шепчущая Скважина. Все истории заканчивались на одной и той же ноте: "Потом с ним что-то случилось...".

С дневником в руках, я вышел из дома. Туман, который всегда был визитной карточкой Хейвенвуда, стал гуще. Он не просто лежал на улицах — он двигался, словно живой, обволакивая фонарные столбы и старые дома. Город казался призрачным кораблём, дрейфующим в бескрайнем сером море.

Проходя мимо старого магазина миссис Грин, я увидел, как она спешно опускает жалюзи, будто боится, что я или этот туман принесём беду. Её взгляд, полный страха и жалости, словно говорил: "Оставь это, мальчик. Не ищи то, что не хочешь найти." Но я не мог. Мои ноги сами несли меня по улицам, которые я знал с детства, но которые теперь казались чужими. Я шёл мимо заброшенных домов, чьи заколоченные окна напоминали пустые глазницы. Мне казалось, что стены домов шепчут старые тайны, а ветер, гуляющий по улицам, насвистывает забытые мелодии.

Чем дальше я уходил от центра города, тем холоднее становился воздух. Звуки города затихали, и я слышал только свои шаги и стук собственного сердца, который отдавался в ушах. Мои руки дрожали, сжимая дневник. Я чувствовал, как меня одолевает страх, но что-то внутри меня было сильнее. Это была тяга к правде. Тяга к ответам.

Наконец, я вышел к старой, заросшей тропе, которая вела вглубь леса. Деревья там были старыми и высокими, их ветви переплетались, будто костлявые пальцы. Воздух стал ещё холоднее, и я почувствовал, что за мной наблюдают. Не люди, а что-то другое. Это было ощущение древнего, спящего зла, которое проснулось от моего присутствия.

Я знал, куда иду. Моя интуиция, мой внутренний голос, моя родовая память — всё вело меня к этому месту. К Шепчущей Скважине. К началу и концу истории моей семьи. К тому месту, где я должен был найти ответы. Или потерять что-то своё.

Дверь захлопнулась за мной, и её стук эхом разнёсся по пустой улице. Городок уснул. Но для меня — только начинал просыпаться.

Если вам понравилась данная глава, оставлю ссылку для продолжение - https://author.today/work/491158