Ещё один виток⁠⁠

Поздний вечер. Стол. Бумаги лист.
Кельтских арф задумчивый напев.
Я ловлю мелодий нежный свист,
Рифмы ускользающий посев.

Мысли, как осенняя листва,
Кружатся, не зная берегов.
И слова, простые так сперва,
Тают в бесконечности веков.

Вновь душа в лирический полёт
Устремляется, забыв про суть.
О великом разум мой поёт,
О циничном продолжая путь.

Ницше мне нашёптывает сны
О спирали времени большой:
Через толщу будущей весны
Повторится этот вечер мой.

Кто-то так же сядет у окна,
Те же звуки будут плыть в тиши,
И такая ж будет тишина
В глубине встревоженной души.

Те же мысли, тот же тихий дом,
Тот же я, но будто бы другой...
И в пространстве вечном и пустом
Повторится этот непокой.

Может, это я и есть сейчас -
Тот, кто будет через сотни лет,
И в который раз в полночный час
Ищет на вопрос простой ответ...

Оплодотворять прошедшее и рождать будущее — вот чем должно быть настоящее.
-Ф. Ницше