Серия «СВО глазами волонтера (заметки на полях)»

Хлеб с запахом шашлыка

Война, как, впрочем, любая экстремальная ситуация, действует как лакмусовая бумажка в химических опытах, проявляя в людях их истинное лицо, черты характера, нутро, если хотите.
Я уже писал, что для меня война это не какое-то сплошное, цельное действо, а моменты, взгляды, эпизоды, отрывки, рассказы и события, из которых формируется очень пестрое лоскутное одеяло действительности.
В очередном конвое я, уставший и вымотанный, из последних сил доехал до людей, всегда предоставлявших мне кров, еду и возможность помыться. На войне эти составляющие чрезвычайно важны, и я очень ценю сложившиеся отношения.
В этот раз меня ждал поистине царский прием. Люди, узнав о моем скором приезде, замариновали курицу и встречали меня шашлыками.
Вечерело. Дочка хозяйки помогла накрыть стол, я с аппетитом ел шашлык, общался с ее родителями, а она задумчиво смотрела куда-то вдаль.
- Ты о чем задумалась?
- Знаешь, Шаман, бывают моменты, накрывают воспоминания.
Это сейчас у нас хороший дом, еда, у родителей хорошая работа, нас не бомбят… Была одна история, лет 9 назад, до сих пор забыть не могу. Тогда был самый разгар АТО. Батальоны националистов и, специально для АТО, освобожденных зэков штурмовали населенные пункты, где грабили, убивали и насиловали мирное население.
Наш дом был разрушен до основания, и мы были вынуждены бежать. Приют нашли в ветхом, заброшенном доме в частном секторе небольшого городка, на некотором удалении от линии фронта.
Своего имущества практически не было. Заработки у семьи эпизодические, постоянный источник доходов найти сложно.
Питались мы плохо, мясо или колбаса на столе появлялись только по большим праздникам, да и то в мизерных количествах. Основное блюдо – суп из куриных лап и голов с самой дешевой вермишелью. Если его вечером приготовить, то к утру он превращался в застывшую массу типа холодца с вермишелью. Куриные кости пытались разваривать так, чтобы они были мягкие и их можно было есть. Так что от лап и голов не всегда оставались клювы и когти – все съедалось подчистую.
На соседнем участке проживали достаточно состоятельные люди, владельцы продуктовых магазинов. В их семье была девочка, моя одногодка, а мне в то время было лет десять. Из-за территориальной близости и возраста завязались дружеские отношения.
Наши участки разделял невысокий забор из штакетника и у соседей беседка с мангальной зоной стояла вплотную к нашему дому.
В один из дней я вернулась из школы, на плите стоял застывший суп аккурат для семьи на ужин. Мне очень хотелось есть, а тут, как назло, соседи начали жарить шашлык. Я вышла во двор. У соседей стоял богато накрытый стол, гости ели, пили и веселились. Легкий ветерок дул в мою сторону и запах готовящегося шашлыка сводил с ума. Живот урчал, требуя еды так, что аж голова закружилась.
Я вышла на улицу, подошла к калитке соседей и позвала подружку тайно надеясь, что меня чем-нибудь угостят. Подружка подошла к калитке держа в руках кусок хлеба. Ее рот и руки были жирными от шашлыка. Мне было очень неудобно напрашиваться, и я зачем-то позвала ее погулять. Она отказалась, сославшись на застолье.
Тогда я набралась смелости и попросила ее принести кусочек мяса. Подружка оглянулась на застолье и сказала, что ее заругают родители если она меня угостит. Впрочем, она тут же нашла выход. Она вытерла куском хлеба жир с губ и рук и отдала его мне. Кусок хлеба с запахом шашлыка. Я его никогда не забуду наверно.
Вот такая история, Шаман. Так тоже бывает.

Шаман. г. Подольск. Канал в телеграмм "ДОБРОТНЫЙ ТЫЛ"

Первая история:

СВО глазами волонтера (заметки на полях)

Как меня убили на войне или почему Red Bull не окрыляет.

Рассказ о случае, приключившемся в одну из первых поездок.

Общая картина описываемых событий:
Время действия около четырех утра, кромешная тьма.
Я вторые сутки за рулем, напарника нет. Спать хочется до такой степени, что я проваливаюсь в сон, пока машина переваливает очередную кочку – яму. Red Bullа выпито пару литров, но он уже не помогает.
Флешка с музыкой сломана коробкой с гуманитаркой, стоящей на переднем сиденье, радио не работает, иногда пытаюсь петь сам, но песни выходят какие-то заунывные, а в конце больше напоминающие колыбельную. Этот стон у нас песней зовется - так обычно говорят про такие песнопения.
Я двигаюсь в прифронтовой полосе, параллельно линии соприкосновения, она справа от меня. Солдатик на блокпосту не хотел меня пускать, интересовался все ли в порядке у меня с головой, говорил, что слишком опасно, работают ДРГ и постоянные прилеты из-за артиллерийских дуэлей. Но меня ждут, ждут груз, который я везу, это очень важно и безотлагательно. Надо проехать всего семь километров, до следующего блокпоста, там меня встретят, проводят, разгрузят, потом можно и поспать.
Ровно на середине пути дорога сильно испортилась, появились огромные ямы, заполненные водой и бугры из идеально гладкого льда. Скорость автомобиля снизилась до 3 – 5 км в час. Глаза слипаются, начинаю отключаться, проваливаться в забытье.
В какой-то момент, когда машина сползла в очередную яму с водой, на приборной панели загорелась лампочка, сигнализирующая о том, что упало давление в одном из колес.
Твою дивизию, только этого не хватало. На дороге ни одной ровной площадки, домкрат не поставить, вокруг поле с редкими кустами, я как на ладони, справа линия соприкосновения, солдатик говорил про ДРГ…
Ладно, останавливаюсь, выхожу оценить повреждения и возможность двигаться дальше.
Осматриваю левую сторону – вроде нормально, перехожу к правой – вроде как приспущено переднее колесо, но точно оценить не получается, машина стоит, накренившись из-за того, что задние колеса на бугре, а передние в яме с водой.
Присаживаюсь на корточки около колеса и в этот момент правым ухом слышу хлопок, и получаю ощутимый толчок в правый бок и, одновременно, ощущаю, что по низу живота, внутренней поверхности бедра и в районе паха все намокло.
Крепкое матерное выражение и ворох мыслей за секунду:
- Снайпер? Почему не добивает?
- Груз не доставлю, ребята ждут…
- И чего делать? Дорога в одной плоскости с полем, не спрятаться… Встану – убьют, упаду в лужу типа мертвый – все равно добьют. Даже если рвануть за руль и газ в пол – по этой дороге не уйду, только умру уставшим…
- Бинтоваться? А зачем, если я как ландыш на блюде, еще нашпигуют, из зоны поражения не вышел…
- Ну вот и все… умирать не больно и не страшно. Обидно что так. Утром найдут, конечно, вмерзшего в лужу. Хорошо, что сделал жетон – адресник….
Тем временем внизу живота появилось постепенно нарастающее жжение…
Помри мужчиной, говорю сам себе и поднимаюсь в полный рост поворачиваясь лицом в сторону предполагаемого снайпера. Стреляй, сука!
Секунда, две, три – выстрела нет.
Жжение нарастает и становится реально больно. Запускаю руку под бронежилет – все мокрое. Вытаскиваю руку, зачем-то подношу ее к габаритному огню, да – рука мокрая, но не кровь. Как так? Тем временем жжение нарастает, уже невыносимо.
Открываю правую часть брони, под ней мокрая одежда. Задираю одежду – вот она, причина! На ремне висел чехол с газовым баллончиком и я, когда присаживался около колеса, ребром бронежилета просто сломал его. Отсюда и хлопок, и ощутимый толчок вбок и жидкость, стекавшая по животу в пах…
Ну что вам сказать дорогие мои? Red Bull проиграл соревнования, он не окрыляет. А вот перцовый баллончик, вытекший в области паха (я культурно, без подробностей, анатомию сами знаете) окрыляет. Не, не так. Перцовый баллончик, вытекший на детородные органы, сука, ОКРЫЛЯЕТ.
Следующие четыре часа я ехал и орал. Орал и ехал. Тереть снегом бесполезно, мыть водой тем более.
На выходе все хорошо: груз доставлен вовремя, я жив. Ну а вам урок: вы теперь точно знаете, что надо делать, чтобы не уснуть за рулем.
Всем добра.

P.s. На Пикабу я новорег. Правила вроде прочитал. Если чего нарушил, не специально и не со зла, не пинайте сильно. Мой. позывной - Шаман, Подольск, Добротный Тыл.