Ответ на пост «Жизнь как роман Дюма»
У женщин чуть по-другому.
Сначала ты белошвейка - молодая, прелестная и безмозглая. Даришь батистовые платочки каждому, кто мало- мальски похож на мушкетёра, не воняет и красиво ссыт в уши ухаживает. Случайно выходишь замуж потому что это точно любовь...
...и становишься мадам Бонасье: всё ещё молодая, привлекательная и с упругими сиськами, но уже и с зачатками разума. Да ещё и можешь снисходительно поглядывать на знакомых белошвеек с высоты своего замужества. Постепенно понимаешь, что твой муж как-то подозрительно быстро перестает напоминать мушкетёра, все чаще ведёт себя как гвардеец кардинала, свинячит как тысяча чертей, а ты сама все больше напоминаешь полный комплект бытовой техники. В свободное от работы время, конечно.
Случайно знакомишься с мушкетёром, уходишь от мужа, спустя время и этот мушкетёр превращается в каналью. Разочаровываешься, надеваешь чёрное, делаешь химию и тату.
Исполнившись чувством собственного превосходства, меняешь мушкетёров как подвески, пока один из них, вполне приличный мужчина, не устаёт от твоего бесячьего характера и не сваливает. Начинаешь с горя жрать как не в себя.
Набрав несколько лишних кг, понимаешь, что проблема не только в мужчинах. Успокаиваешься, находишь утешение в кулинарии и народных рецептах. Знакомишься с неким бароном в погонах. Вполне видный ещё мужчина, способный по достоинству оценить твою готовку и необъятную жопу. И когда холодными зимними ночами он храпом распугивает и чертей, и каналий, понимаешь, что тебе наконец-то хорошо и спокойно.