whereismybert

про Пункт 32. По воле случая проходил производственную практику в СУ СК по региону, в отделе криминалистики (учился на юриста, уголовный профиль). И, дорогой мой автор, месяца-полутора мне хватило, чтобы понять: уголовщина — не моё. Во-первых, даже на этапе стажировки/практики понимаешь по рассказам, насколько неадекватным может быть руководство в системе. К примеру, мой наставник-криминалист вышел впервые за пять лет (!) в отпуск, мать его, на неделю, потому что его попросту не хотели отпускать. Во-вторых, загруженность, которая бьёт по мозгам похлеще палёного абсента.

Но это всё лирика, я был там всего-то полтора месяца.

К чему это я? Ах да!

Нас решили сводить в морг на вскрытие.

Опустим подробности о моём опоздании из-за неожиданной смены времени сбора.

Примечательно то, что напротив морга, блять, стоит школа. Эдакая философская картина: сегодня ты в школке пускаешь пузыри за партой, а завтра лежишь скрюченный в пакете в морге.

Так вот, стою я, ебать мой лысый череп, около железной двери, ведущей непосредственно в морг. Ни ручки, ни звонка, ёпт. Повезло, что в этот момент выходил мой наставник, который дал словесных пиздюлей за опоздание и сказал, что халата на меня нет. Ну и хуй с этим, блять, думаю, благо хоть маска есть.

Как же я ошибался! Картина маслом, ёбна: слева труп, справа труп в пакете по коридору. Не, ну а чё, замечательная, епта, компания, молчаливая правда. Захожу в "разделочную": стоят наши пацаны-практиканты, все бледные, как простыня до коричневого кошмара, и медики-практиканты. И один только я, блять, стою такой красивый в чёрной кофте с принтом Cannibal Corpse. А запах — это что-то неописуемое, сука. Меня не смутило, когда противно пилили череп бедолаге на столе, не смутило, как из него органы доставали.

Блять, запах, который ни с чем не перепутаешь, запах, который въедается в подкорку мозга.

Короче, чё-то вот вспомнилось.