Поля... Они такие поля. Зима. Ярославская область. Полигон "Песочный". На стрельбах ночных. ОЧЕНЬ ХОЛОДНО. Выплясываю не хуже злого Мамбета. Подходит ко мне ком. роты и так душеЕЕЕевно спрашивает: Ну что боец, замёрз? Я, выбивая зубами чечетку, отвечаю - Д-дд-аа. Признаться честно, ожидал что отправит меня в палатку обогрева... Ага, вот: ^_^ .!.. Говорит: видишь вон то бревнышко? Ну да, вижу... Вот бери его! ( О_О ) Это твой автомат, на изготовку! О_О_О_О... Лежу на снегу, в руках как бревно... В АТАКУ!!!
Имитирую наступление... Сугробы по пояс, валенки снегом трамбуются, блять, в руках тяжеленное бревно, а надо бежать.
Через три минуты меня не было видно из за пара исходившего от меня. Самый сок впереди. Как вы уже поняли вспотел я добротно, а через 10 минут, когда остыл, ТАК АХУЕЛ от холода что больше НИКОГДА, слышите, НИКОГДА, даже если ног уже не чувствую, не говорил что мне холодно. Мораль сей басни, для меня, такова: нехуй жаловаться, у тебя всё заебись. Всегда всё заебись.
