Журавли⁠⁠

Иногда бывает так. Выйдешь последним погожим деньком, вдохнешь пряный осенний воздух, посмотришь на клин журавлей в синем-синем небе, взмахнешь крыльями, да как полетишь, да как ворвешься в бурные потоки попутного ветра, да как закричишь: ''Братья, стойте, я с вами! Курлык! Курлык!''. А потом очнешься с жуткого похмелья, поймешь, что все уже улетели на юг, натянешь сырую куртку и скользкие холодные ботинки, и пряча лицо от колящего моросью ветра, пойдешь по черной земле под сталью неба вперед - за кислым дешевым пивом и покоем социального дна безысходности. И когда опухшая продавщица в стылом ларьке вручит тебе теплую бутылку, ты тихо прошепчешь: ''Курлык''...