Сказка про костер⁠⁠

Давным-давно, в старые-страые времена.
В городе у моря.
Жил художник. Художник грустил. Его возлюбленная ушла от него.

Раньше он зарабатывал, тем что рисовал портреты богатых людей. Он мог уловить самую суть, и краски его играли на его портретах. Картины были на расхват.
А после ухода любимой краски уже не блестели уже так ярко, мазок кистей становился все более резким. От картин начало веет холодом.
Со временем заказов становилось все меньше и меньше.

Он заперся у себя дома и начел рисовать, окружая себя картинами. На картинах они были вместе, он рисовал их по памяти. Ему слышался ее смех, он чувствовал запах ее волос.
Картин со временем становилось так много, что они заняли в начале подвал дома, потом чердак. Они окружали его со всех сторон. А он все немог остановится .

Прошло лето, наступила осень. Пришла зима.
Деньги художника были потрачены на холсты и краски.Чтобы согреться он кутался в старый, заляпанный краской халат. И чем сильнее становились морозы, тем ему все трудней было брать кисти в замершие пальцы. Тем больше он понимал: что слышит смех лишь в своих воспоминаниях, а запах любимых волос уже улетел из этого дома. А от портретов несёт холодом и прошлым.

И поняв, столько красок и холстов он потратил напрасно. Окружив себя прошлыми воспоминаниями. Вместо того чтобы рисовать любимое море и горы, закаты, людей которые идут по дороге вперед, а не топчутся на месте как он.

ОН собрал все свои картины-воспоминания у себя во дворе и поджог их.

Огонь нехотя разгорался, он будто чувствовал тоску художника по-прошлому, когда ему было хорошо с той что на картинах. И современен огонь разгорался ярче, и тоска проходила.

И художника начало окутывать тепло от пламени. И свет огня освещал вокруг себя темный холодный зимний двор , неся тепло и это тепло потихоньку согревало его. Ему было хорошо и приятно. Он вспомнил о той, чей смех давно не слышал и запах ее волос уже не так отчётливо всплывал в его памяти.

И он захотел чтобы и она тоже не мёрзла в эту холодную зимнию ночь, где бы она не была, и почувствовала тепло от воспоминаний, а не окружала себя ими. Так как надо жить настоящим, а не прошлым.

Он принес краски и холст. Во двор дома.
Холст оказался последним да и красок осталось лишь на дне банки. Почти все было потрачено на пустые воспоминания. Много было лишь желание поделиться теплом, чтобы она тоже не мёрзла этой ночью.

И он начал. Он пытался уловить каждую искорку костра. Передать всю его теплоту. А красок было совсем немного. И было жаль что он потратил их в пустую. И он рисовал и рисовал.

И вот краски кончились...


А картина ещё была завершена. Она не грела. Он не смог и не успел.

Все снова вышло по глупому.


Он сидел во дворе и смотрел на догорающий костер. Холодный ветер, медленно заносил его снегом. Двор снова начал наполняться темнотой. Лишь редкие искры костра освещали его. Руки художника начали мёрзнуть и он все плотнее кутался в свой старый халат.

И смотрел как догорают его воспоминания и ему становилось зябко и холодно. Он так и не смог поделиться с тем с кем хотел.


И вдруг он почувствовал слабую точку тепла в своей руке. Это была кисть.
Она согрелась от тепла его руки. И кисть продолжала писать.
И чем больше и быстрее он писал тем холоднее становилась его рука. А краски начинали играли на картине наполняя ее любовью.
На картине костер разгорался даря тепло той кого он хотел согреть морозной ночью. А холод поднимался все выше и выше по его руке.

И чем больше он отдавал тем сильнее горел костер на картине. Один костер догорал, а рядом разгорался другой от тепла и любви человека.
И вместе с теплом уходили и краски из художника. Кончики пальцев медленно бледнели. Лицо становилось серым. И вот уже халат потерял свои красочные пятна, стал похож на серую тряпку.

А во дворе дома горели и грели лишь костер на холсте и глаза полные тепла. Тепла для той чей смех уже не слышен, а запаха ее унес холодный ветер. Один вид тепла и красок переходили совсем в другую форму .


Пришло утро. Остатки костра догорели, пепел от картин-воспоминаний развеялся, по городу. Во дворе стоял лишь пустой стул и холст перед ним. Ночная метель занесла все снегом.
А вокруг холста была проталина. От картины шло тепло, картина жила.

У него получилось...


Пришли люди в пустой двор, и забрали ее. Шли годы картина переходила из рук в руки. Одних она грела свои теплом другие просто видели рисунок.
Люди заметили это. Люди любят загадки.

Однажды она оказалась у шейха. Он любил всякие чудные вещи и собирал их. Он ходил вокруг картины и гадал, что такого находят в ней люди.
- обычный рисунок костра. Да, искусно нарисован, и в его коллекции есть более красивые вещи. И рама у нее не самая лучшая. Чем же она так притягивает некоторых людей ?

Шейх созвал своих мудрецов, астрологов, учёных. Смотрели они на картину и искали вней секрет. Долго бились они над загадкой художника.

Послали за старым визирем, который был визирем ещё у его деда. Пришел визирь с внучкой.
Спросил шейх старого визиря: уважаемый, ты был визирем у моего деда, мудрее тебя тут нет человека. Помоги нам разобраться, почему не каждому дарит эта картина спокойное тепло и радость жизни когда мы смотрим на нее?

Долго смотрел визирь на картину. И обратился он к шейху: ты не чувствуешь тепла от нее потому что не любил, так сильно и искренне, и некому тебе дарить любовь и никто не делится с тобой теплом .
Посмотри на мою внучку ! Ее жених ушел на войну с соседним государством. Она любит его и скучает по нему. Дома она не находила себе места, перестала улыбаться, жизнь потеряла для нее краски.
И поэтому я взял ее с собой ,чтобы она развеялась у тебя во дворце. А теперь она стоит и улыбается глядя на этот костер, она чувствует то тепло который дарит ей ее любимый, думая о ней в походе. Слышит его смех и чувствует запах его волос, в которые она так любит зарываться носом.

Долго сидел шейх перед картиной, после ухода старого визиря визирь.

Все смотрел на костери.
И не слышал он смеха и не чувствовал нечего


И приказал он отдать картину, внучки старого визиря.


Вот такую легенду рассказывают, в далёкой-далёкой стране, где солнце уходит спать за горизонт.