Рождение ворона. (И иных птиц.)⁠⁠

Птичек хочу. Небольших, и чтобы узнавались и в то же время были минималистичны - не все перышки пересчитать, а так, птица и птица, суть птицы не в перьях.

В голове то непонятно, надо просто воск взять и резать, а там уже и изгиб крыльев понятен, и толщина.

А на душе что- то радостно мурлычет, то что надо получается.

Бывает во сне раскидываешь руки, ложишься на воздух и летишь, паришь и лишь небо вокруг.

На горном склоне, в кабине самолета, с парашютом за спиной, стоишь и смотришь на землю сверху, а она далекая и уже немного синяя с высоты. Воздух - чужая стихия, где человеку не место, где ему не выжить без снаряжения. Зачем же туда идти, зачем сжимать до боли ледоруб или кольцо парашюта?

А черт его знает.

Но бывает миг, когда страх уходит, сгорает, и неудобство снаряжения становится совершенно неважным. И тяжелые лыжи становятся продолжением ног и высота становится другом и радостью - еще много, еще есть пара минут полета.

А потом - земля, безопасное место. И чай из термоса, котелка или кафе. И мышцы блаженно расслабляются и внутри хорошо. Жаль мы не птицы, но можем прикоснуться к высоте.