Прямо в солнце пускает стрелу
Вообще я очень не люблю стихи, так уж исторически сложилось. В большинстве случаев меня не цепляют образы. Непонятные какие-то они. Для внутреннего использования, короче, внутри головы, которая их придумала.
Но иногда я что-то вижу такое эдакое, потом вспоминается какое-нибудь стихотворение — я ж филолог, я могу что угодно не любить, но у меня стихами голова битком набита.
Как-то раз я шла мимо одного здания в Нижнем Новгороде и случайно посмотрела наверх. Увидела там стрелы. И вот сразу вспомнила стихотворение Гумилева.
Мне не нравится томность
Ваших скрещенных рук,
И спокойная скромность,
И стыдливый испуг.
Героиня романов Тургенева,
Вы надменны, нежны и чисты,
В вас так много безбурно-осеннего
От аллеи, где кружат листы.
Никогда ничему не поверите,
Прежде чем не сочтёте, не смерите,
Никогда, никуда не пойдёте,
Коль на карте путей не найдёте.
И вам чужд тот безумный охотник,
Что, взойдя на нагую скалу,
В пьяном счастье, в тоске безотчётной
Прямо в солнце пускает стрелу.
(Хотя стихотворение в целом, разумеется, не об этом)