Похмелье Ч.13⁠⁠

- Ваш стейк. Из оленя. Medium well.

Я поставил тарелку на стол и ушел. Но знал, что очень скоро к этому столу вернусь. На столах стояли кнопки вызова официанта, и я всем своим уже нетрезвым и измотанным алкоголем телом чувствовал, что эта кнопка скоро загорится.

И загорелась.

Я лениво подошел, по пути мысленно перебирая слова и подготавливая оправдательный диалог в свою защиту. Не получилось. Слишком устал. Слишком с похмелья. Слишком пьян. Да и оправдываться было не в чем.

- Это не олень.

- Это олень.

- Это не олень.

- Это олень.

- Но это не олень.

- Это олень.

Я развел руками, чуть не задев лицо охотника-долбаеба. И ушел.

Спорить было бессмысленно. Да я и не особо хотел. Я ушел, предоставив возможность администратору проявить все свои навыки конфликтолога.

Ушел на тот самый диван. Надо было лечь. Голова болела настолько, что здесь не помогли бы ни цитрамон, ни мой цейлонско–русский напиток.

Опять вспомнил сияющие глаза убитого оленя. Глупо. Так глупо…

Почему я до сих пор здесь? Зачем все это терплю, издеваясь над самим собой все снова и снова.

Я знал ответ на этот вопрос, но мне почему-то мне это нихуя не помогало.

Люди приходят в общепит, чтобы оплатить учебу. Или просто помочь родителям с содержанием тебя во время твоего образования. А остаются в нем, потому что не знают, что потом с этим образованием делать.

По всей стране экономисты, менеджеры, энергетики, даже ебаные блять геодезисты носятся от стола к столу в фартуке и с подносами.

Хочется немного изменить классику.

Общепит... Общепит – страшная сила. А чем лучше заведение – тем он сильнее. Он засасывает. Только сильный может выкарабкаться. Да и то… Сильный приходит – становится слабым. Общепит забирает силу. Вот и ты пропал…

Вот и я пропал.

Все 4 года в общепите и 3 года здесь я не перестаю находить и видеть эти пропащие, мертвые души.

Они продались богу или дьяволу чаевых. И я тоже продал себя.

Сколько бы я мог зарабатывать, выйдя из универа и получив первую, самую банальную должность?

15- 20 тысяч?

В первом своем заведении я зарабатывал в два раза больше. Во втором – в три. В Лондоне – в четыре.

Общепит заставляет тебя жить настоящим. Как ты всегда и старался жить.

Общепит пытается сыграть с тобой в игру. Что ты выберешь?

Устроиться в офис ебаным экономистом? И может когда – нибудь, лет так через 20 -30, отсидев на сраном стуле целую вечность, заработав геморрой и прочие болячки, ты будешь получать те самые деньги, которые в ресторане тебе относительно легко достаются уже в 20 лет.

Либо будешь чувствовать себя полным ничтожеством и куском дерьма, обслуживая разного рода тварь, носясь с подносом, и изнывая от боли в ногах от 12-14 ти рабочего дня. Но ты будешь получать эти деньги сразу. 50-60- 80 тысяч. Прямо сейчас – здесь.

Нам с самого детства твердят, что необходимо кем-то стать. Найти профессию своей мечты или хотя бы просто профессию, или хотя бы нормальную работу, а не работу официантом. Есть что- то в этом слове унизительно – рабское. Раньше была просто прислуга. Теперь обслуживающий блять персонал. Звучит почти красиво, но суть осталась та же.

А что, если ты ничего больше хорошо не умеешь делать, кроме как коптить потолок своей съемной квартиры дымом сигарет, да наблюдать с балкона, как поток автомобилей постепенно уменьшается, оставляя тебя совсем одного, со вселенной твоего сознания. Жалко денег за это нормальных не платят. За это вообще блять не платят.

Отовсюду раздаются вопросы типа «когда уже нормальную-то работу найдешь?». От родителей, друзей, знакомых.

Мама все пытается переодеть тебя из униформы в костюм с галстуком. На кой тогда, спрашивается, хер, ты диплом получал?

Далее должен последовать кредит на машину, семья, дети, конечно же ипотека - прекрасная антиутопия размером в 5\2. А затем я уже застрелюсь нахуй при таком раскладе. Или что там обычно люди дальше в таких ситуациях делают…

Большинство друзей пошли по этому прекрасному пути. И че-то нихуя не выглядят счастливыми, когда в очередной раз просят занять у тебя денег...