Патриотичный Дутень⁠⁠

Представим себе тихий маленький бар в Мухосрании. За столом сидят два молодых товарища. Накатывают. Двигают друг другу за жизнь. Один, выпучив блестящие глаза, гулко рассказывает, как сильно любит Россию, шелест берёз и тихий дым Отечества. Второй улыбается, кивает — «мол, убедил, убедил». Наливает пива. И ещё наливает водки. Пьют. И ещё пьют.

Наконец, застолье окончено. Уходят. Походя любитель Родины пиздит со стола сахарницу. На недоумение в глазах второго отвечает тихо — "с народом поделятся! Хочешь, и тебе отсыплю?"

"Нет, не хочу", — хмыкает товарищ, улыбается и лениво машет рукой.

Оба выходят. Хлопают двери бара.

Ступеньки. Свежий влажный ветер. Центральная улица городка. Брусчатка. Фонари и кругом тишина.

Неподалёку ковыляет старый бомж.

Первый замечает его и начинает гоготать горлом:

— Бомжара сраный! Буга-га!

Второй закатывает глаза и кряхтит:

— Чё ты к бомжу привязался!

— А что? Ты думаешь, он за копейку Родину не продаст?!

— Какая нахуй копейка!

— А вот такая! ...потому что мелкого личного счастья они хотят! Поступаются интересами... м... Державы! — заканчивает первый и ловко прячет сахарницу в брендовую шинель.

Затем продолжает:

— Короче, пидоры-ы-ы.... Слышь, бомжара! А ну пиздуй отсюда!

Бомж оборачивается на неприятный звук. Из недр ватника он вдруг достаёт наган и не глядя стреляет в сторону. Решето. Кровь. Слышен звук бьющейся сахарницы.

На брусчатке лежит хорошо одетый труп. Лужицей расползается кровь.

Второй вздыхает. Достаёт сигарету и нервно курит.

Дорогие кроссовки "Acics" блестят в свете луны.