Люди у мусорных баков⁠⁠

Выношу мусор — а у наших контейнеров новые жильцы: трое бездомных на матрацах. Женщина в розовом плаще и двое мужчин. Один с бородой, как у актёра, смотрит в небо.

В домовом чате — истерика. Кто-то шутит про «алко-туристов с Рублёвки», кто-то требует «дать люлей».

Сосед с овчаркой попытался их прогнать. Но пёс вместо лая вильнул хвостом. Полиция приезжала — они ненадолго исчезли, но вернулись.

Старушка-соседка предлагала помощь, но ей ответили: «Нам и тут хорошо». Их взгляды были пустыми.

Шло время. Мы привыкли. Кто-то даже начал подкидывать им еду и носки.

Однажды бородатый нарисовал на снегу уравнение: x² + y² = 25.
— Окружность, — сказал он. — Даже в хаосе есть порядок.

В конце концов на площадку поставили ворота. В последний вечер я оставил для них коробку с хлебом и термосом.

Утром её не было. На снегу остался только отпечаток ладони.

В чате все радовались, что «порядок навели». А я молча смотрел на пустую площадку.

Иногда жизнь — не про победы. А про то, чтобы в мире, где всё воняет, не разучиться оставлять у порога термос с чаем. И просто ждать следующего утра.

Полную версию этого рассказа можно прочесть на Прозе.ру.