Кольцо и кретины
Город Блекбург-на-Морде не спал. Не мог. Он лежал в липком полубреду, задыхаясь в смраде перегара, магии и подвальной плесени. Фонари моргали желтушными веками, словно подкаблучные демоны, а витрины ломбардов — «Золотой Горгум», «Драконьи Слитки», «Тролль на доверии» — тускло отсвечивали жестяным блеском, намекая: «Здесь нет ничего святого, кроме наживы и плохих решений».
Сержант Гард Бруталов, человек, чье лицо напоминало помятую гранитную плиту, после десяти лет ночных смен и трех разводов, затянулся сигаретой до хруста в легких и посмотрел вниз.
Там лежало это.
— Хоббит? — спросил он, тыча носком сапога в бесформенное месиво.
— Два, — поправил патологоанатом, закутанный в плащ, от которого пахло формалином и подозрением. — И гоблин. Вернее, то, что гоблином было.
— Самоубийство?
— Если считать самоубийством прыжок с Централ-Тауера после трех доз эльфийской пыли и литра гномьего самогона, то да.
Бруталов вздохнул так, будто в его груди осел весь свинец этого города. Ему не платили за размышления. Платили за то, чтобы он находил пропажу и не копал глубже, чем надо. А пропало кольцо. Не простое — то самое.
Магическое. Проклятое, если верить дурацким сплетням.
Принадлежало оно старому Соровану Черному (не путать с Белым, Серым и Радужным — тот вообще был позором гильдии).
Расследование заняло меньше времени, чем ожидалось. Ломбард «Золотой Горгум», записи с камер, на которых мелькали: три пьяных силуэта; показания свидетелей; один орк-алкоголик; две проститутки-дриады и слепой гном-астролог — всё складывалось в историю настолько тупую, что даже Бруталов, видавший виды, почесал затылок.
Хоббиты Бимбо и Бродо, безработные, судимые, с интеллектом заплесневелого хлеба, и гоблин Шмыг, мелкий воришка с мечтами о «большой добыче», украли кольцо.
Заложили его. Купили пыли. Обдолбались до состояния «эй, а давайте прыгнем с небоскреба — будет круто!».
И прыгнули.
— А кольцо? — Бруталов уставился на ломбардщика, тощего урода с глазами, как у крысы, проглотившей ртуть.
— Они его выкупили перед прыжком.
— И?
— Говорили… — Ломбардщик замялся. — Что-то про канализацию. Мол, «оно должно исчезнуть навсегда».
Бруталов закрыл глаза. В этот момент он искренне завидовал тем троим. Они хотя бы не дожили до осознания всей глубины своего идиотизма.
Канализационная служба нашла кольцо через три дня. Оно лежало в стоке, сверкая, как ложь аристократа на суде.
— Ну конечно, — прошипел Бруталов, поднимая его. — Волшебное кольцо. Пережило драконов, войны, темных владык… А тут — обычные сточные воды. Да оно даже не пахнет.
Он сунул артефакт в карман и побрел докладывать. Сорован будет доволен.
А город Блекбург-на-Морде продолжил свое существование. Вонять. Мигать.
И ждать.
Новых клиентов.
Новых дур.
Новых кретинов.
* * *
от автора: в моем мрачном фэнтези нет такой сатиры и юмора, но есть умные персонажи и логичные поступки героев. книга бесплатна, так что можете заходить, читать, наслаждаться хорошим чтивом без боярок и гаремов. пожалуйста, добавьте книгу в библиотеку и почитайте минут 10, это поднимет мой авторский рейтинг и продвинет книгу. заранее спасибо!)