F.F.F⁠⁠

Смотрю сериал про английских бандитов.

Там матриарх семейства в лице Хелен Миррен говорит своему внуку про мужа:

— Твой дед любит в жизни всего три вещи, и все они на одну букву — на букву F: Fucking, Fishing, Fighting.

(В русском переводе — три Р: разврат, рыбалка, разборки.)

Йоптыть, я чуть молоком не подавился. Так это же почти про меня!

Я тоже больше всего в жизни люблю три вещи на букву F:

Fucking, Fishing, Football.

С русскими буквами тут сложнее, но мысль ясна.

К моменту призыва в армию с моими любимыми тремя F у меня никаких проблем не было.

Майор Кириллов, который вёз нас служить Родине в сторону иранской границы, сразу предупредил:

— Карканье вороны в тех местах, куда мы попадём, покажется пением соловья, а крик шакала будет казаться райской мелодией.

Два года без трёх любимых F? Лучше убейте меня.

Нет, конечно, читатель может сказать, что в армии этого самого fucking'а сколько хочешь, но мы же за традиции.

Шёл первый месяц учебки — мыслей о fucking'е даже не появлялось.

Начальник учебной заставы, которого я называл «трагический лейтенант», выключая свет, желал всем «приятных поллюций». (Вылечили потом.)

— Учебная застава, в ружьё! — прокричал кто-то с тумбочки, и мы все мигом высыпали на плац.

Без автоматов — значит, не стрельбы.

Без вещей — значит, не тактика.

— По машинам!

Вся учебная часть загрузилась в «Уралы», и мы выдвинулись в неизвестном направлении. В кузове оказались штыковые лопаты.

Интересно.

Ехали долго. Доехали почти до начала перевала.

Прозвучала команда: «К машине!»

Всем выдали по лопате и рассказали тактическую задачу:

— Надо вырезать лопатой кусок дёрна с травой размером 50×50 см и складывать эти куски в машину.

«Да, — подумал я, — чем бы солдат не занимался, лишь бы заfucking'ался».

С самого утра и до обеда мы вырезали эти травяные квадраты и не понимали, для чего. Все уставшие, грязные и злые, мы ехали в часть и выгрузились где-то на отшибе.

Эти чёртовы квадраты пришлось ещё разгружать и ровно укладывать.

И тут меня осенило.

Усталость как рукой сняло.

Я увидел, как буквально на моих глазах пустырь с землёй твёрже бетона превращается в футбольное поле.

Я был крылён: есть все шансы, что одно из моих трёх любимых F у меня будет!

И я не ошибся. Это было действительно футбольное поле — оно и сейчас вроде как просматривается на спутниковой карте. Но поиграть на нём мне так и не довелось.

Через два месяца учебки я уехал на заставу.

Вы не поверите, но на той чудесной заставе, где я оказался, никаких ворон не было.

Был бассейн в тенистом грушевом саду и…

Футбольное поле.

С воротами.

Я ликовал: у меня будет Football!

Оказалось, что за забором базы протекает река Чандырь — и там точно водится рыба.

Значит, у меня будет Fishing. (И я не ошибся.)

Оставалось разобраться с Fucking.

Если честно, то первые полгода службы этого самого fucking'а (в переносном смысле, конечно) было столько, что мысли о традиционном fucking'е появлялись нечасто.

Мы играли в футбол с местными — ни разу не проиграли.

Играли в футбол с соседней 12-й заставой — и тоже ни разу не проиграли. Хотя начальник той заставы (который тоже оказался на «Пикабу») говорит, что «футбола не помнит» 😊 

Но зато я помню, что наш замбой отправил меня в отпуск, чтобы я «решил проблемы». А наш соперник узнал об этом и хотел провести футбольную встречу в моё отсутствие 😊

И в отпуске, конечно же, был этот самый Fucking.

Но я отлично помню, что в тот момент мне хотелось скорее вернуться на границу.

Там у меня были два из трёх моих любимых F и любимая работа — Родину защищать.

А там и до дембеля было рукой подать. Никуда этот Fucking не денется.

Прошло 35 лет.

У меня ни хрена не изменилось.

Fucking. Fishing. Football.

С праздником, пограничники!