Чугунная Скрипка.Портрет одного города.⁠⁠

На­ша жизнь не ль­ет­ся сплош­ным по­лот­ном, она сос­тав­ле­на из от­дель­ных вспы­шек: поступков, встреч, меч­та­ний… Каж­дая та­кая вспыш­ка — от­дель­ный бо­лот­ный ого­нек,
от­дельная кар­ти­на, и в то же вре­мя лишь штрих к пор­тре­ту. Так же как ки­пит жизнь каж­до­го из нас, ки­пит жизнь и го­ро­дов, боль­ших и ма­лых…Так что поп­ро­бу­ем изоб­ра­зить один день не­ко­то­ро­го го­ро­да в та­ких вспыш­ках.

-Ут­ро-

Сол­нце за­пол­ня­ет го­род, каж­дую клет­ку каж­до­го че­ло­ве­ка в нем. Вот про­буж­да­ет­ся по­жи­лая пара. Не­уве­рен­ные дви­же­ния. Счас­тли­вые огонь­ки в по­тус­кнев­ших гла­зах… А тут уже моло­до­же­ны. Лю­бовь за­пол­ня­ет их ду­ши. Их ком­на­ту. Она про­ры­ва­ет­ся в го­род. Их лю­бовь пов­сю­ду… Те­перь дру­гое. По­жи­лой муж­чи­на не­под­виж­но ле­жит в пос­те­ли. Ни­ко­го нет ря­дом. Его ли­цо зас­ты­ло в пос­лед­ней улыб­ке. Заб­ве­ние и оди­но­чес­тво. А сол­нце всё све­тит…

-Пос­ту­пок-

Жар­кий лет­ний пол­день. Воз­дух в ка­би­не­те по­лон ка­кой-то не­вы­но­си­мой тя­жести. От­крыть ок­но… Да! Вот оно спа­се­ние! ... Но нет! От­кры­тое ок­но при­но­сит толь­ко шум и смог увяз­шей в проб­ках ули­цы… Де­ло… Они уз­на­ли… Ко­нец… Фи­ас­ко… Вы­бо­ра нет… Щел­чок пре­дох­ра­ни­те­ля. Хо­лод­ная сталь ство­ла заг­лу­ша­ет шум в вис­ке… Выс­трел! Без­ды­хан­ное те­ло сде­ла­ло пос­лед­ний ры­вок к сво­бо­де… На де­ше­вом ков­ре раз­ли­лась ужас­ная ка­ша из кро­ви и стра­ниц Де­ла… Путь за­кон­чен…

-Воп­рос-

Тол­па шу­мит на ры­ноч­ной пло­ща­ди. Буд­то ска­ла пос­ре­ди бу­шу­юще­го мо­ря, в тол­пу вре­за­ет­ся три­бу­на. Ок­ле­ена но­вы­ми ло­зун­га­ми и прог­нив­шая внут­ри. Ее по­мост дер­жат доб­ро­воль­цы из тол­пы. А на нем сто­ит оче­ред­ной ли­дер и чи­та­ет оче­ред­ную про­по­ведь Мар­са. Всем это на­до­ело. Все по­ни­ма­ют, что три­бу­на рух­нет ког­да они уй­дут. И ник­то не идет… А в пе­ре­ул­ке, в ма­лень­ком до­ме жи­вет стран­ный ста­рик. Он рас­ска­зы­ва­ет о ми­ре и вза­имо­по­мо­щи. Ни­ко­го не при­зы­ва­ет. Прос­то рас­ска­зы­ва­ет… Его с уче­ни­ка­ми счи­та­ют су­мас­шед­ши­ми. Но слаб умом здесь кто-то дру­гой, не так ли?

-Цве­ты-

Се­рый по­ток лю­дей. Все ку­да-то бе­гут. Кис­лые ли­ца. Всем всё опос­ты­ле­ло. И нап­ро­лом, сквозь тол­пу, идет де­вуш­ка с цве­та­ми. Ее ли­цо цве­тет. Цве­ты в ее гла­зах. Эти цве­ты раз­рас­та­ют­ся тол­пой, буд­то лес­ной по­жар. И каж­до­му ста­ло нем­но­го теп­лее. На каж­дом ли­це рас­цве­ла улыб­ка. Ра­дость приш­ла!

-Звук-

Все вок­руг на­пол­не­но зву­ка­ми. И каж­дый звук не­сет в се­бе ти­ши­ну. Зву­ки го­ро­да на­до уметь ло­вить. Луч­ше всех му­зы­ку го­ро­да улав­ли­ва­ет чер­ная кош­ка в ком­на­те, ко­то­рой нет. Вы удив­ля­етесь. Но все про­ще чем ка­жет­ся. Зак­рой­те гла­за, от­клю­чи­те все, за­дер­жи­те ды­ха­ние, рас­слабь­тесь. Вот вы и си­ди­те ря­дом с ней. Чувс­тву­ете каж­дый звук, каж­дое дви­же­ние и каж­дую мысль. По­лет соз­на­ния. Виб­ра­ция все­го го­ро­да на кон­чи­ках паль­цев… Ви­деть му­зы­ку…

На буль­ва­ре, на ла­воч­ке си­дит муж­чи­на в паль­то. Он ло­вит на свое пе­ро ти­па­жи и от­рыв­ки мыс­лей. Нат­ре­ни­ро­ван­ным гла­зом он ви­дит в сво­их за­мет­ках судь­бы и ис­то­рии. Он и есть та чер­ная кош­ка из не­су­щес­тву­ющей ком­на­ты. Он пи­шет… Пи­шет сим­фо­нию для Чу­гун­ной Скрип­ки с ор­кес­тром…

Мой старый литературный эксперимент вдохновлённый "Интермеццо" Коцюбинского. Может кому-то понравится.

P.S. Мой единственный подписчик, ты кто?