Я не интроверт.
Общение даётся довольно таки легко.
Но не с малознакомым человеком. То есть, жизнь должна свести сначала на какой-то промежуток времени: совместная учёба, работа, увлечения, спорт.
И уже в процессе, так сказать...
Но вот братик моей жены...
Она у меня из другого города. Перед свадьбой приехали её родители познакомиться с моими. Чутка посидели за столом, Виталя:
- Пойду, прогуляюсь.
- Ну, пойди. Погуляй.
И вот уже вечер, а ушел где-то в полдень, его все нет. Начинаю проявлять беспокойство - всё же район у нас не очень благополучный, не случилось бы чего?
- Схожу поищу.
Родня же на спокойствии:
- Да что с ним станется?! Дело молодое, погуляет и вернётся.
Но по темноте я не выдержал, и отправился на поиски. Нашел через два дома: сидел с ребятами у подъезда, играл на гитаре.
На следующий день пошли погулять. И вот, идем по улице: со всех сторон - Привет, Виталя! - О, Виталь, сегодня в два снова играем. Придёшь? - Здарова, братан, как сам? Пошли с нами, пивка дерябнем.
- Ты что, - спрашиваю - уже был в нашем городе?
- Нет.
А с ним народ на районе здоровается чаще, чем со мной. Он с одними парнями за вчерашние полдня успел на турниках позаниматься, с другими в футбол сыграть, с третьими потусоваться, достоинства их байков обсудить, про свой рассказать.
И сеструха у него такая же.
Могла выйти за хлебушком, и вернуться с новой подругой.
Однажды привела в дом мадаму. Не бомжиху, конечно, но видно, что жизнью потрёпанную, и крепко на стакане сидящую. Хотя, в общении приятную, начитанную, с грамотной речью.
Чувствовался в ней Бывший Интеллигентный Человек.
Но всё же... Всё же...
По уходу этой Раи, бурчу жене, что так нельзя, что таскает в дом кого ни попадя.
- Да ты что?! Она же поэт! Знаешь какие она стихи пишет?!
Но я настоял, чтоб впредь посещений этой поэтессы не было.
Моя просьбу уважила, но подозреваю, что Рая в моё отсутствие иногда просачивалась к нам на посиделки с винишком, так как однажды жена дала почитать пухлую тетрадку её рукописных стихов.
Впечатление сии вирши оставили двоякое: много откровенной рифмованной лабуды, но кое-что понравилось.
"Злою тьмою-полосой невезения
Мою жизнь заволокло - нет спасения.
То ли в петлю головой, то ли с кручи мне,
Не живу я на земле, только мучаюсь.

Грусть-тоску свою вином заливаю я,
А как только протрезвлюсь - завываю я.
Может, в омут вниз башкой, или с кручи мне,
Не живу я на земле, только мучаюсь."